Читать книгу Спина с печатью. Записки поседевшего - Сергей Чевгун - Страница 17

Тому лет сорок назад работал я санитаром в психиатрической больнице. Работёнка так себе, хуже дворника, зато контингент как на подбор – от изобретателя пуленепробиваемых очков до бухгалтера, впавшего в гебефренический синдром по случаю внеплановой растраты. Среди прочих, лежал в палате №22 один пациент. Лежал – и бормотал с утра до вечера что-то вроде:

Тот ещё был, простите меня, пациент! Слава богу, что вылечили.

Жизнь, однако, показывает, что излечивается далеко не каждый. Иначе откуда, как не из давней больничной палаты, занесло на один из продвинутых литературных сайтов такие, с позволения сказать, стихи:

Наверное, я чего-то не понимаю. Типа, не догоняю. А заодно уж и не въезжаю в современный литературный процесс, в котором правят бал хронические графоманы. Правда, себя таковыми они не считают. Зато охотно рассуждают про эксперименты со словом и прочую псевдолитературную шелуху. И что удивительно, находятся сайты, которые эту шелуху публикуют.

«Общедоступность моих стихов не только меня устраивает, но и льстит мне», – скромно замечает автор стихотворного звона. Ну что тут скажешь? О temporа! O mores!

Как-то сразу Николай Васильевич на ум идёт:

«А знаете ли, что у алжирского дея под самым носом шишка?..»