Читать книгу Дар случайный. Поэтические произведения разных лет - Сергей Чугунов - Страница 6

Заметалась тропинка меж сосен,

меж берёз, меж осинок, пыля…

Где-то рядом кузнечики «косят»,

трескотнёй оглушая меня…

Скрылся маленький домик за горкой —

я иду по тропинке один.

Воздух утренний, свежий, чуть горький,

лёг туманом на спины ложбин…

Прыткий ветер – шалун осторожный —

дремлет в кронах, спокойно ему…

Я сегодня тоскую безбожно,

а о чём иль о ком – не пойму…

Выйду на берег, хочется «рыбкой»

сигануть, прям, с обрыва в реку,

словно в детстве, что скрылось за дымкой…

Мне б зарыться

                                            в духмяном стогу

и забыться…

Увы, не могу —

«гу-гу…»

Уж осень…

Да, лето промчалось —

пожухли в полях зеленя…

Неужто болезни и старость,

когда-нибудь встретят меня?

Я буду убог, буду жалок

и буду трястись над листком,

когда из заснеженных балок

могильным пахнёт холодком?

Прочь мысли хмурные!

Я – молод и весел!

Гляжу и ликую!

(начало строфы)

Сентябрь – маг-искусник – развесил

на ветви цветные гирлянды листвы!

Облак-водовоз – поливает устало

прозябшую землю, дорогу, мосток…

Не буду больным я, не буду я старым —

и в семьдесят с гаком, и в сто!

Так и живу, будто книгу читаю

на языке таинственном…

Годы-страницы листаю,

и понимаю

                             единственное —

что ничего не решаю,

жительствую по старинке…

При том

  об одном

                                     лишь

               вздыхаю,

что нет ни одной картинки в ней…

Хочется иль не хочется —

страшно!

                            А всё потому,

что, вдруг, книжка скоро кончится —

а я, дочитав её, не пойму

о чём она?

А я не стану мир дарить!

Мир беспределен —

          ещё заплутаешь

                   в его лабиринтах…

Уж,

   если дарить —

              так себя,

на бери,

        так,

задаром…

не надо денег

Бери,

    но не на день,

бери навсегда…

А если не хочешь,

                тогда

скажи: «Не люблю,

мне холодно у твоего огня!»

Что ж,

     я тебе весь мир подарю —

только не ищи в нём

                   меня…

Зеркало себя не выражает.

Зеркало реальность отражает.

Да и то не всю… А, так сказать,

то, что попадётся на глаза…

Вот и я попался.

– Здрасьте!

Вы меня немного приукрасьте —

я такой какой-то весь…

А мне зеркало:

– Да, есть!

Есть немножечко… иль нет…

А хотите дам совет?

Вы в одежды не рядитесь —

не поможет… Не сердитесь,

(ни с презреньем, ни любя)

вы мне в душу не глядитесь —

и забудете себя!

Как часто прибегаем мы ко лжи?

Да, постоянно… Лгать несложно.

Любое слово, обречённое на жизнь,

слегка попахивает ложью…

Как часто правду изрекаем мы?

Да, никогда… Кому она нужна?

Слова заумны, обтекаемы…

Сомнительна идея, и она

даже в подтексте невидна —

так, углевод легонькоусвояемый…

Калечит правда и грызёт!

Микстуры лжи употребление

от злючей правды бережёт…

В итоге лгущему несёт

и оправдание, и облегчение.

И потому вам выбирать:

нести неистых истин жесть;

иль, не радея о душе,

неправду-матушку рубать!

Вот оно лето!

                        Как прежде, доверчив и юн,

в облачной шубе по пыльным дорогам

бродит с Грозою – подругою строгой —

ласковый, добрый, беспечный мальчишка Июнь!

Я лишь его выделяю из братьев, из всех

месяцев летних – горячих, разбойных…

Всё потому, что с неясной мне болью

наземь роняет он пух тополиный, как снег…

Белый Июнь!

                        Я пред ним, как влюблённый дикарь,

денно и нощно стоял б на коленях,

я б задохнулся, вопя песнопенья —

если бы сердце не выкрал пропащий Декабрь!

Приглашений всяких без

на балкон наш ветер влез…

– По балкону ходит кто-то?

– Это ветер! Не дрожи…

Осерчал на ветер дождь,

разревелся, не уймёшь…

– У балкона плачет кто-то?

– Это дождик! Не тужи…

Как любовник, напролёт

серенады ночь поёт…

– Под балконом воет кто-то?

– Это ночь! Ко мне прижмись…

Небо серое рассвет

перекрасил в алый цвет…

– К нам в окно стучится кто-то?

– Скоро утро… Это жизнь!

Я всю ночь боялся утра,

всё шутил, смеялся будто…

– Скоро утро?

– Утро? Скоро…

Бросив мне пустое «что ж»,

ты уходишь в шумный город

и с собою не берёшь.

– Ты вернёшься?

– Я? Не знаю.

– Что ж, я дверь не запираю…

День прошёл, ну вот и вечер,

на балконе тусклый свет,

на балконе плачут свечи,

а тебя всё нет и нет…

Бывает друг роднее брата,

А брат не более, чем друг…

Бывает дождь больнее града

и угловатым круг…

Бывает день темнее ночи,

Декабрь теплее, чем Июнь…

Бывает стариком быть хочешь,

но не жалеешь, что и юн…

Бывает всё! Характер свой умерю.

Как жить, по каждой мелочи скорбя?

Что разлюбила ты – я в это не поверю, —

зря что ль я выдумал тебя!