Читать книгу Люди идут по дороге - Сергей Владимирович Киреев - Страница 10

Били в рельсу, вставал затемно, пониманье имел смолоду,

Лес валил, в штабеля складывал, об колено судьбой гнут,

Рвался, прыгал – дурной, дёрганый – расплеваться с зимой, с холодом,

И, по мертвой земле шлёпая, в дом войти, где тебя ждут.

Воля вольная, жизнь жалкая – подворотня, сквозняк, сумерки,

Снег в лицо, и пойти не к кому – этот съехал, а тот – сел.

Вдоль домов, возле стен граждане ходят смирные, как суслики,

И всплеснул старый клён ветками, удивляясь, что я цел.

Ветер тащит меня за угол, где потёмки – хоть глаз выколи,

Шарит, сволочь, по мне лапами, воет, рвёт на груди крест,

Мол, тебя здесь вообще не было, и тебя мы в гробу видели,

Не в гробу, так в петле – прочь иди, зал заполнен, и нет мест.

Прочь иду – прямо в даль светлую, где уроды снуют толпами.

Пусть верёвки, шнурки с нитками из меня впопыхах вьют,

Пусть душа на ветру скорчилась, только б знать, где свои, только бы

Свет в окне увидав издали, в дом войти, где тебя ждут…