Читать книгу Люди идут по дороге - Сергей Владимирович Киреев - Страница 14

Он тащится чуть не волоком

К тебе под конец гульбы.

Звонок по мозгам – как колокол,

Как звук боевой трубы.

За окнами – тьма бездонная,

Дома и деревья спят.

И ты открываешь, сонная,

Уже десять лет подряд.

С наломанной наспех вербою

Он на пол желает сесть.

Ещё не допили первую,

А он начинает лезть.

А он: «Да я на минуту лишь».

Ты шепчешь: «Постой чуть-чуть»,

И плечи во что-то кутаешь,

И ставишь на стол свечу.

Он режет лимон по-скорому,

Шампанское в рюмки льёт,

Цветы отвернулись в сторону,

И дождь по стеклу скребёт,

Мол, пусть он закусит влёгкую,

Хлеб-соль завернёт в кашне

И катится в даль далёкую

К любимой своей жене.

Глазами глядишь печальными,

Прогнать его нету сил.

Ты помнишь, как он под пальмами

Тебя на руках носил,

Как вы у причала падали

На мокрый песок плашмя,

И волны по гривам гладили.

И вечность уже прошла…

Он утром, как горький пьяница,

Лицо кулаками трёт.

Впотьмах к телефону тянется,

Кому-то чего-то врёт.

Ему хоть бы хны, похмельному.

Ты к стенке отводишь взгляд.

И кофе несешь в постель ему

Уже десять лет подряд…