Читать книгу Возле Чистых прудов - Сергей Владимирович Киреев - Страница 36

Путь держу от угла до угла я

Взад-вперед, без конца и без края.

Из-за синих морей на минуту домой

Я вернулся, и город – любимый, родной

Знать меня не желает.

Он в туман завернулся, как в шубу,

И дожди, палачи-душегубы,

И траву, и цветы обкарнали под ноль,

И кривая луна, перекатная голь,

Из-за туч скалит зубы.

Вот и дом мой, убогий и сирый.

И чердачные черные дыры

Все живое вгоняют в тоску и озноб,

И в углах сквозняки завывают взахлеб —

Проходимцы, проныры.

Что-то пьяное, подлое, злое

Прячет нож под дырявой полою,

И сосед мой, зубами стуча, как скелет,

Мне с балкона кричит: «Вам конец! Ваших нет!

Разбежались без боя…»

Сброд послушный, поганая свора —

Доходяги, сморчки-мухоморы

Осеняют стаканом меня, как крестом.

«Ты на них нас оставил, – вздыхает мой дом, —

Вот и все разговоры».

Ветер лоб мой целует и студит.

Я верчусь, как дурак: где тут люди?

И туман лезет в окна, как в головы бред.

И стаканы звенят. Вижу сам – наших нет.

Наших нет и не будет.

Мне перила ладони ласкают.

Прочь тащусь, и бреду, и петляю,

И опять из небесных неведомых нор

Дождь выходит, вихляясь, как пьяный танцор,

И следы, вон, мои превращает в нули,

И любимый, родной, лучший город земли

Знать меня не желает…