Читать книгу Возле Чистых прудов - Сергей Владимирович Киреев - Страница 7

У солдата на сердце ненастье,

Он пришел из чужой стороны.

У солдата рубцы на запястьях,

Он из плена вернулся, с войны.

Ой, гармони лихой переборы,

Ой, вы, травы в степи, ковыли!

Там, за степью, холодные горы,

Там товарищи в землю легли.

Воздух Родины черен и горек,

И луна, как покойник, бледна,

И подсолнух прилег на заборе,

И сосед закурил у плетня.

Он от едкого морщится дыма,

То ли крик из груди, то ли стон:

«На тебя еще в прошлую зиму

Похоронку принес почтальон!

И жена твоя в дальние страны

Без оглядки за счастьем шальным

Унеслась за моря-океаны,

Укатила под ручку с другим!»

Парни спьяну, чихая от пыли,

Мимо окон солдатских бредут.

Позабыли его, позабыли,

Развеселые песни поют!

Ветер черную треплет рябину,

Девки пляшут вдали, голосят.

«Я с чужбины пришел на чужбину», —

Смотрит в угол и шепчет солдат.

Он сидит на завалинке с краю,

В три погибели скрючен, согнут.

Люди знать ничего не желают,

Развеселые песни поют…