Читать книгу Возле Чистых прудов - Сергей Владимирович Киреев - Страница 8

Увы! Октябрь уж наступил! И все по новой, все по кругу —

Опять столица на ушах, и на одну – другая рать,

Трамваи в сумрак унеслись, вороны – к югу с перепугу,

И вот на площадь, в шум и дым, пришел скрипач и стал играть.

И фрак, и волосы до плеч вгоняли нервных в изумленье,

«Ложись, нарвешься, идиот!» – народ, глазея, горло драл,

А он не слушал, он хотел стрельбу и смерть хоть на мгновенье

Остановить, убрать, прикрыть. И он играл, и он играл!

А на него смотрели все, а по нему лупили с крыши,

И парк осенний, золотой был на ветру навеселе,

И город был, как желтый дом, и пули-дуры, словно мыши,

На все лады сновали, сволочи, по листьям, по земле.

Живая музыка к сердцам рвалась из тьмы, как кровь из вены.

Как рыбу, музыку глушил, – шумел, гремел безумный бал,

И люди падали вокруг, а он наяривал Шопена,

И гильзы сыпались к ногам, а он играл, а он играл!

И снайпер медлил, веселясь, и спать хотел, и ждал антракта,

И мы успели ускользнуть, а он играл, а он сумел

Стрельбу и смерть остановить на миг, на вздох, на четверть такта,

И он играл, и он играл, и белый свет остался цел!..