Читать книгу Наши не придут. Стихотворения и поэмы - Сергей Волобуев - Страница 10

Отшумело, отболело, отыграло,

Превратилось в журавлиный клин, —

Лето красное, тебя мне было мало,

И я остался в осени один.

Эта осень мне теперь, как мать родная:

Горько плачет в серый выцветший платок,

Про себя о чем-то тихо причитая

И крестясь, чтоб не споткнуться о порог…

Не для тех я пел и водку пил не с теми,

И не в той постели грелся по ночам…

Просто жаль, что ничего не лечит время,

Да и поздно бегать по врачам…

Эх, вернуться бы неслышными шагами

И начать бы от родительских дверей,

Но только шорох мертвых листьев под ногами,

Только мерзкий свет замерзших фонарей…

Тени прошлого насилуют мне память,

Их никак не обойти, не обмануть,

Ничего уже, наверно, не исправить,

Ничего уже, конечно, не вернуть.

Ты не рви, не рви мне, ветер, в клочья душу, —

Мне и так несладко, видит Бог,

Может, я еще кому-то нужен,

Может, мне еще не вышел срок.

Может, в небе, пасмурном и хмуром,

Вознесется, словно благовест,

Материнской сгорбленной фигурой

Пресвятой животворящий Крест.