Читать книгу Наши не придут. Стихотворения и поэмы - Сергей Волобуев - Страница 6

Дороги нет – лишь тропы ложные…

По сторонам – тоска дремотная…

Пойдешь налево – даль острожная,

Пойдешь направо – топь болотная.

А если прямо – тучи черные…

Там льется дождь слезой обильною,

И топит он мечты никчемные,

И моет он кресты могильные.

Полей ряды в лоскут изорваны..,

Беззубый пахарь кровью харкает…

А над землею черны вороны,

Почуяв кровь, кружат и каркают.

Из чащ дремучих нежить выперлась —

Готовят шабаш в час назначенный…

Сто лет уже, как правдой вытерлись,

А такса все еще не плачена.

Кто виноват? Что делать, граждане?

Где смысл тех жертв, что миру дадены?

Куда идти нам – всем и каждому,

Когда страна – и та украдена?

Земля хрипит – хлеба не сеяны,

А вместо песен лишь смех юродивых…

А с неба Бог глядит растерянно

На то, что сделали мы с Родиной.

Народ молчит – европам завидно..,

Растит свой горб и Богу молится..,

Под образами бьется праведно,

А отвернется – пьет и колется.

Но раз в сто лет – подходит времечко —

Грозит властям серпом и молотом..,

Придет с мандатом, даст по темечку,

И кинет в фарш с костями смолотый.

И за стеной шестиметровою

Не факт, что всем удастся спрятаться!

Готовьте впрок гробы дубовые —

Не ровен час, придут к вам свататься:

– Кто главный тут? Давай.., покедова…

Кто олигарх? А где опричнина?

А что у нас методы дедовы,

То mille pardons – ничего личного.

Крест не блеснет в толпе фанатиков,

Пойдут сынки стрелять в родителей,

Умоют в кровь поля солдатики

В лихом бою без победителей.

Боярам что? – Им не икается,

Пока гудят труба и скважины,

Да и в церквях никто не кается

За тех, кто сгнил в России заживо.

Промчит беда по землям выжженным,

Сметая все на полной скорости,

Расправит горб народ униженный —

Не будет больше жить в покорности.

Хотите смуты? Будет смута вам:

За упокой, потом за здравие —

Ловите искры с костра раздутого

За ложь, за чванство и за бесправие.

Придет Ильич и Сталин с Берией.

Не привыкать – Россия справится.

Но их особая бухгалтерия,

Боюсь, не очень вам понравится.

Припомнят все: и деньги партии,

И нефть рекой, и лес порубленный,

И горький стыд людей на паперти,

И кровь земли, за водку скупленной.

Холоп и пан не станут братьями,

А русский бунт – леченье горькое…

Не дай, Господь, еще раз встать ему

Над Русью—матушкой багряной зорькою…