Читать книгу Silberne Saiten - Stefan Zweig - Страница 11

Langsam schleicht die Stille in den Garten

Und verstohlen schließt der leise Wind

Einem mittagsmüden Kind

Ihre zarten

Träumeraugen, die voll Sehnsucht sind.

Über weiche weiße Blütenflocken

Strömt die Sonnenflut von Baum zu Baum

Und umblüht mit gold'nem Saum

Ihre Locken

Und gießt frohes Licht in ihren Traum . . .