Читать книгу Silberne Saiten - Stefan Zweig - Страница 4

Was ins Weite einst geflogen,

Einzeln, ein verlorner Klang,

Ruht hier, Blatt an Blatt gebogen,

Träumerstunden stiller Sang. –

Nun geht's weithin auf die Reise.

Allen gibt es wohl nicht viel, Aber mir erklingt d'raus leise Meiner Jugend Sehnsuchtsweise Und mein innres Glockenspiel . . .