Читать книгу Рука касается руки… Стихи - Татьяна Ляшенко - Страница 4

Бессистемен и дик мой интимный дневник,

Как заброшенный сад, медуницей заросший по пояс;

Словно мыслетупик, или мыслеродник,

Или мыслеприют – закольцованная мыслеповесть.

Вот зима невпопад раскрошила агат,

Растолкла его в ступе, засыпала наши дороги;

По-имперски богат за окном снегопад —

Я, пожалуй, на память его сохраню в мыслеблоге.

Или вдруг вразнобой между мной и тобой

Полетят мыслефразы, как листья в осеннюю бурю.

Отыграем отбой, возвратимся домой —

И оставим друг друга в подвалах своих мыслетюрем.

У интимных страниц нет доверенных лиц.

Я брожу здесь одна, оживляя вниманием тени,

Будто пленных девиц, вывожу из темниц

В жалких рубищах слов – вереницы тревог и сомнений.

Не зазорно порой и увлечься игрой:

Демиургом лететь над полями и чувствовать кожей,