Читать книгу Die Djurkovic und ihr Metzger - Thomas Raab - Страница 12

Sie wird es nie vergessen, auch wenn es schon so lange zurückliegt.

Wie er noch ein paar Schritte lief, während sein Name gerufen wurde. Tariq!

Immer wieder.

Tariq!

Anfeuernd. Spöttisch.

Tariq! Tariq!

Kopflos. Da das Haupt. Dort der taumelnde Körper.

Wie ein Betrunkener.

Rundum Gelächter, Hohn.

„Los, weiter! Vielleicht schaffst du es noch ein Stück.“ Scharf wie der Säbel in seiner Hand drang Mehmets Stimme durch die Nacht. „Zwölf Meter waren es bei Störtebeker!“

Sie war zu klein damals, um es zu verstehen. Keine sechs Jahre alt.

Klaus Störtebeker. 1401. All jene Freibeuter-Kollegen sollten begnadigt werden, an denen er nach seiner Enthauptung noch vorbeizuspazieren vermochte, so der vereinbarte Handel. Nach elf Männern wurde ihm schließlich ein Bein gestellt und trotzdem jeder der Männer geköpft!

Legenden, die sich tapfer halten.

Dies nun aber geschah vor ihren Augen, war Wirklichkeit, Gegenwart. Ihr nahe. Viel zu nahe.

Zusammengekauert lag sie in einer dunklen Ecke hinter den Müllsäcken versteckt und sah das Gesicht ihres Bruders, seine sich bewegenden Lippen, als würde er einmal noch ihren Namen sagen wollen – „Anjeza!“ –, dazu seinen ungläubigen Augenaufschlag, den traurigen Blick, darin der Abschied, während ihm ein Stück entfernt zuerst sein Leib entwich und dann sein Leben.

„Gjumë të ëmbël!“, flüstert sie. „Schlaf gut.“

Den Kopf verloren, und somit alles, worum es geht.

Das Gesicht. Es zu wahren.

Die Ehre.

Sie ist mehr wert als das Leben selbst, kann, einmal beschmutzt, reingewaschen werden mit nur einer Substanz: Blut. Versiegt es dort, entspringt es da. Legt die Pflicht zur Rache von einer Familie in die Hand der anderen. Macht aus Jägern Gejagte, aus Gejagten Jäger.

Seit Menschengedenken festgeschrieben im Gesetz der Berge. Dem Gewohnheitsrecht, das über jeder Ordnung steht.

Blut fordert Blut.

Neues Blut.

Immer wieder.

Sucht sich seinen Weg.