Читать книгу Избранные стихотворения - Тимур Кибиров - Страница 23

Тут у берега рябь небольшая.

Разноцветные листья гниют.

Полусмятая банка пивная

Оживляет безжизненный пруд.

Утки-селезни в теплые страны

Улетели. И юность прошла.

На заре постаренья туманной

Ты свои вспоминаешь дела.

Стыдно. Впрочем, не так чтобы очень.

Пусто. Пасмурно. Поздно уже.

Мокнет тридцать девятая осень.

Где ж твой свет на восьмом этаже?

Вот итог. Вот изжога и сода.

Первой тещи припомни слова:

«Это жизнь!» Это жизнь. Так чего ты

Ждешь, садовая ты голова?

Это жизнь, это трезвость похмелья,

Самоварного золота дни.

Как неряшливо и неумело

Ты стареешь в осенней тени.

Не кривись – это вечная тема,

Поцелуя прощального чмок.

Это жизнь, дурачок, то есть время,

То есть, в сущности, смерть, дурачок.

Это жизнь твоя как на ладони,

Так пуста, так легка и грязна.

Не готова уже к обороне

И к труду равнодушна она.

И один лишь вопрос настоящий:

С кем сравнить нас – с опавшей листвой

Или все-таки с уткой, летящей

В дальний край из юдоли родной?