Читать книгу Сонеты - Уильям Шекспир - Страница 4

Как сорок зим твои нахмурят брови,

Избороздят морщинами лицо,

Посмотрит юность на твою суровость,

Как на увядший с дерева листок,

И спросит: «Что же ты, старик, наделал,

На что потратил молодость мою?»

И рассмеясь над головою белой,

В слезах кляня, осудит седину.

Каким же счастьем было б ей ответить:

«Плачу тебе я в старости своей

Моим дитя прекраснейшим на свете»,

Так сотвори его себе скорей!

У стариков всегда играет кровь

В их жилах, глядя на своих сынов.