Читать книгу Macbeth - Уильям Шекспир, William Szekspir, the Simon Studio - Страница 9

Wie spät, mein Sohn?

Der Mond ging unter, schlagen hört ichs nicht.

Um zwölf Uhr geht er unter.

Da, nimm mein Schwert! – 's ist Sparsamkeit im Himmel,

Aus taten sie die Kerzen. – Nimm das auch!

Ein schwerer Schlaftrieb liegt wie Blei auf mir,

Und doch möcht ich nicht schlafen. Gnädge Mächte!

Hemmt in mir böses Denken, dem Natur

Im Schlummer Raum gibt. – Gib mein Schwert!

Wer da?

Ein Freund.

Wie, Herr, noch auf? Der König ist zu Bett.

Er war ausnehmend froh und sandte noch

All Euren Hausbedienten reiche Gaben;

Doch Eure Frau soll dieser Demant grüßen

Als seine gütge Wirtin. Höchst zufrieden

Begab er sich zur Ruh.

Unvorbereitet,

Ward nur des Mangels Diener unser Wille,

Der sonst sich frei enthüllt'.

Alles war gut. —

Mir träumte jüngst von den drei

Zauberschwestern:

Euch haben sie was Wahres doch gesagt.

Ich denke nicht an sie;

Doch ließe sich gelegne Stunde finden,

So sprächen wir wohl einiges in der Sache,

Gewährtet Ihr die Zeit.

Wie's Euch beliebt.

Schließt Ihr Euch meinem Sinn an – wenn es ist,

Wirds Ehr Euch bringen.

Büß ich sie nicht ein,

Indem ich sie zu mehren streb, und bleibt

Mein Busen frei und meine Lehnspflicht rein,

Gern nehm ich Rat an.

Gute Nacht indes!

Dank, Herr, Euch ebenfalls!

Sag deiner Herrin, wenn mein Trank bereit,

Soll sie die Glocke ziehn. Geh du zu Bett!

Ist das ein Dolch, was ich vor mir erblicke,

Der Griff mir zugekehrt? Komm, laß dich packen! —

Ich faß dich nicht, und doch seh ich dich immer.

Bist du, Unglücksgebild, so fühlbar nicht

Der Hand, gleich wie dem Aug? Oder bist du nur

Ein Dolch der Einbildung, ein nichtig Blendwerk,

Das aus dem heiß gequälten Hirn erwächst?

Ich seh dich noch, so greifbar von Gestalt

Wie der, den jetzt ich zücke.

Du gehst mir vor den Weg, den ich will schreiten,

Und eben solche Waffe wollt ich brauchen.

Mein Auge ward der Narr der andern Sinne,

Oder mehr als alle wert. – Ich seh dich stets,

Und dir an Griff und Klinge Tropfen Bluts,

Was erst nicht war. – Es ist nicht wirklich da:

Es ist die blutige Arbeit, die mein Auge

So in die Lehr nimmt. – Auf der halben Erde

Scheint tot Natur jetzt, den verhangnen Schlaf

Quälen Versucherträume; Hexenkunst

Begeht den Dienst der bleichen Hekate,

Und dürrer Mord schreitet gespenstisch nun,

Durch seine Schildwacht aufgeschreckt, den Wolf,

Der ihm das Wachtwort heult, so diebschen Schrittes,

Wie wild entbrannt Tarquin, dem Ziel entgegen.

Du sichere und festgefugte Erde,

Hör meine Schritte nicht, wo sie auch wandeln,

Daß nicht ausschwatzen selber deine Steine

Mein Wohinaus, und von der Stunde nehmen

Den jetzgen stummen Graus, der so ihr ziemt.

Hier droh ich, er lebt dort;

Für heiße Tat zu kalt das müßge Wort!

Ich geh, und 's ist getan; die Glocke mahnt.

Hör sie nicht, Duncan, 's ist ein Grabgeläut,

Das dich zu Himmel oder Höll entbeut.

Was sie betäubte, hat mich stark gemacht,

Und was sie dämpft', hat mich entflammt. – Still, horch! —

Die Eule wars, die schrie, der Unheilsbote,

Der gräßlich gute Nacht wünscht. – Er ist dran:

Die Türen sind geöffnet, schnarchend spotten

Die überladnen Diener ihres Amts;

Ich würzte ihren Schlaftrunk, daß Natur

Und Tod sich streiten, wem sie angehören.

O weh, ich fürchte, sie sind aufgewacht

Und nichts geschehn. Der Anschlag, nicht die Tat

Verdirbt uns – Horch! Ich legt ihm ihre Dolche

Bereit, die mußt er finden. – Hätt er nicht

Geglichen meinem Vater, wie er schlief,