Читать книгу Im Moment die Ewigkeit - Uwe Christian Klein - Страница 3

Die Blätter des Baumes bewegten sich nicht. Es war nahezu windstill in dem parkähnlichen Garten, der hinter dem Hauptgebäude des Wohnheims angelegt war. Der Baum, eine Weide, stand inmitten einer großzügig angelegten Rasenfläche, die von schmalen Blumenbeeten und geschnittenen Eiben gesäumt war. Die Wärme des spätsommerlichen Nachmittags wirkte angenehm auf Markus Nell, der in einem Rollstuhl reglos vor dem Baum saß. Eine Pflegerin legte eine Decke über seine Beine, was er, wäre er dazu in der Lage gewesen, gerne abgelehnt hätte. Doch Markus Nell konnte weder sprechen, noch sich irgendwie bewegen. Sein Gesicht zeigte keine Mimik, so dass es ihm nicht möglich war, sich in irgendeiner Weise zu äußern.

Vielleicht werde er sich eines Tages fühlen, als könne er ewig leben, hatte vor wenigen Tagen ein Neurologe zu ihm gesagt, als er diesen nach einigem Zögern aufsuchte, noch aufzusuchen fähig war. Dieser hatte ihm in seiner Verzweiflung Mut machen wollen. Wie Recht dieser doch behalten hatte, nur konnte er nichts Positives daran entdecken. Die Langeweile, die er fühlte, war fast unerträglich.

Hinter seinem Rücken spürte er die beiden Männer, die ihn verfolgten, dessen war er sich sicher, auch wenn ihn in den letzten Tagen einige Menschen, darunter sogar Freunde, wegen dieses Eindrucks für verrückt oder zumindest überreizt gehalten hatten. Sie waren sicher wieder da, sie waren in den letzten Tagen immer da. Er hatte nur selten die Möglichkeit sie zu sehen oder zu hören, zum Einen durch die wahrgenommene Langsamkeit von Allem, das ihn umgab, zum Anderen verbargen sich die beiden heimlichen Verfolger, wohl aus gutem Grund. Diesen Grund wusste er allerdings nicht, er ahnte ihn nur. Aber sie waren ganz sicher anwesend, irgendwo hinter ihm, als Teil dieser seiner Welt, in der bei den Bewegungen aller Dinge Sand ins Getriebe gekommen zu sein schien.

Zunächst hatte er anfangs nur eine gewisse Ungeduld verspürt. Doch der Tag, an dem diese seltsame Verlangsamung begann, das war ihm später aufgefallen, wurde ihm dann eindeutig bewusst. Das Problem war nur, dass selbst in seiner Erinnerung die Dinge langsamer abzulaufen schienen, was ihn verwunderte, ihm unlogisch vorkam. Immer wieder dachte er an diesen Tag, an diesen Moment, der ihm anfangs nicht so bedeutungstragend erschienen war, ihm nicht die Wertung zugeschrieben hatte, die diesem für die ganze Geschichte, die er durchlebt hatte, im Grunde genommen zuzuweisen notwendig gewesen wäre. Diese Dehnung der Zeit auch im gedanklichen Rückblick verlangte von ihm viel Geduld, und manchmal kam es vor, dass ihn dieser Umstand an den Rand des Wahnsinns trieb. Seit diesem Tag fühlte er sich verfolgt.

Wie gerne hätte er seine Geschichte erzählt, wäre neugierig darauf gewesen, wie Menschen, die ihm nahe waren, die ihm etwas bedeuteten, reagiert hätten, ja, ob sie ihm inzwischen glauben würden, oder ob sie noch immer der Ansicht gewesen wären, dass er eine psychische oder neurologische Krankheit habe, er gewissermaßen verrückt sei. Doch war er zum Sprechen nicht mehr in der Lage, hatte kaum noch einen bewusst steuerbaren Muskel unter Kontrolle. Kein Wort, keine Silbe

konnte er artikulieren, nichts mehr mitteilen, so dass diese Unfähigkeit zur Bewegung, die ihm als Beweis der Wahrheit dessen, was er zu erzählen hatte, hätte dienen können, das in den vergangenen Tagen Erlebte hätte nachvollziehbar belegen können, dass ausgerechnet dieser Umstand, der ihn befähigt hätte, anderen Menschen gegenüber seine Erfahrungen glaubhaft machen zu können, ihm eben dieses Erzählen unmöglich machte. So hatte er nur sich selbst als inneren Zuhörer seiner eigenen Gedanken, sich selbst als Anvertrauten eines unfreiwilligen Geheimnisses, das ihn zum Grübeln brachte, immer wieder die einzelnen Situationen der vergangenen Tage im Geist durchlebte, immer langsamer freilich, dass er zuweilen am liebsten von eigener Hand aus dem Leben geschieden wäre, doch selbst dazu war er nicht mehr in der Lage. Er war gefangen in einer bis zur Unendlichkeit gedehnten Zeit, von Sekunden, von Augenblicken in Fesseln gelegt, die zu öffnen ihm unmöglich war, und was noch schwerer wog, auch sonst niemand lösen konnte.

Dabei stellte sich ihm das Erlebte nur wenig kompliziert dar, es wäre recht einfach zu erzählen gewesen, zumindest überwiegend, so sinnierte er, und er sah keine Möglichkeit mehr, dass sich an diesem Zustand etwas ändern würde. So wusste niemand, was ihm tatsächlich geschehen war. Seine Erscheinung wirkte aus der Ferne, obwohl er Mitte dreißig war, wie ein alter pflegebedürftiger Mann, aus der Nähe wie ein schwer erkrankter jüngerer Mann oder jemand, der bei einem Unfall erlittene schwere Verletzungen überlebt hatte.

So erzählte er die Geschichte gewissermaßen nur sich selbst, in schier endlos erscheinender Dauer und Häufigkeit, denn dazu hatte er alle Zeit der Welt.

So saß er in seinem Rollstuhl vor dem Baum, den Blick starr auf diesen gerichtet, froh darüber, dass es ihm wenigstens irgendwie gelungen war, dass man ihn in diese Position gebracht hatte, und lebte den kurzen, jedoch gedehnten und schicksalhaften letzten Zeitraum dieses Teils seines Lebens, in dem er noch etwas hätte ändern, seinen nun eingetretenen Zustand hätte abwenden können. So glaubte er zumindest.

Als unter anderem philosophisch gebildeter Mensch, der er war, hoffte er, dass seine Erlebnisse eines Tages als platonische Ideen durch irgendeinen Kosmos schweben und an anderer Stelle, einem anderen Ort, in einem anderen Geist hätten aufgenommen werden können. Diese theoretische, zu einer winzigen Wahrscheinlichkeit des Eintretens geschrumpfte Aussicht auf Mitteilung war die einzige Hoffnung, die ihn noch trug, die ihm noch einen Funken Kraft gab.