Читать книгу Я по жизни бежал. Избранные стихи - В. Н. Смирнов - Страница 16

Я про деревню в жёлтый день осенний

стихи с душевной болью написал,

и гений наш, крестьянский сын Есенин,

из века прошлого рукой мне помахал.

Мне жаль деревню – нет у ней поэтов,

(да и деревни-то почти уж нет),

но и сейчас, в эпоху интернета,

поэт в России – больше, чем поэт!

И оглянуться надо бы поэтам,

на деревеньку русскую взглянуть,

как плачет, бедная, она зимой и летом,

и как грустит, чтоб навсегда уснуть.

Где раньше на лужайке за избою

звенели деток резвых голоса,

лишь печь стоит с кирпичною трубою,

да плачут в серый дождик небеса…

Прощайте, мои милые деревни,

Есенин был последний ваш поэт!

Уйдёте в прошлое как русские царевны,

лишь в сказках мы найдем теперь ваш след.

И нет поэтов, чтобы вас оплакать,

чтоб закричать от боли в белый свет!

…Да, раньше был поэт – совсем не слякоть,

поэт тогда был больше, чем поэт.