Читать книгу Атлантический цикл - Вадим Борисович Кракович - Страница 14

Будет толпа толпою, троном пребудет трон.

Пусть устарел кафтан, пусть умерла рапира,

Мир возродил героя, снова Наполеон

Строит побега план и покоренья мира.

Слугами нелюбим, в их зрачках пустота,

Резкие их слова кратки, как междометье.

Комната с часовым, комната заперта

В нашем от Рождества третьем тысячелетье.

Помнит он торжество черни и криков шквал,

Помнит ажиотаж, с визгом и хрипотою,

Как вязали его в миг, когда он кричал:

«Я император ваш, следуйте же за мною!»

Так же припухлы веки, так же щека кругла,

Так же петель не сбить, так же бездушны стены:

Как в позапрошлом веке, он за свои дела

Сослан навеки жить в замок Святой Елены.

Больше седых волос, но не забыты им

Звуки его команд и генералов лица,

И, бормоча под нос, карандашом своим

Чертит он вариант нового Австерлица.

Бывшее божество, дьявол для всех теперь…

Люди идут толпой, сторож трясет бородкой,

Пялятся на него, не открывая дверь,

Через окно, литой забранное решеткой.

А на дворе сыром в кучах гниет листва,

Там, у ворот стальных, слева от полисмена,

В мраморе ледяном высечены слова:

«Дом душевнобольных. Округ Санта Елена».