Читать книгу Шестое число. Стихи - Вадим Штейнбрехт - Страница 12

Я возвращаюсь к тому,

от чего уходили строго.

Вымощена для меня

бульдожьим булыжником дорога.

Цепок наш масочный строй

нечеловеческих лиц.

Опоэтизирован вой

хризантомных девиц.

Белочка в колесе —

поэзия, век двадцатый.

Ворочается во мне

поэзии конь пархатый.

Душа уже не душа —

авгиевы конюшни.

Эй, вы, двухметровый Геракл!

Очистите человечьи души!

Я измерял себя:

затылок слепым глазом.

Атлант держал небеса —

я от тяжести падал.

Между челюстей одиночества —

скрипом зубовным.

И в раздетые ночи,

словно шест (у прыгуна с шестом),

прогибается мой позвоночник.

И возвращая рубеж, что прошёл,

ком волнения сухо глотая

(скрипит песок ненаписанных строк) —

пересыхаю… Пересыхаю.

Что ещё надобно? Мелко – подобие!

Универсальность: везде понемножку.

Унифицирован – под белый мрамор.

Копию лью обнажённой ножки.

Плачьте ночи, в плащи кутаясь.

Прорехи поэзии рядите хитонами.

Мы – не поэты. Мы – не философы.

Нас измерять надо бы тоннами.

Но не от гения, не от титанства

мера подобия – графоманство.