Читать книгу Узнавание - Валерий Черешня - Страница 51

Не дышит стих. Бывает так. Не дышит.

И ты стоишь – дитя среди слогов

рассыпаных – они уже не слышат

упругий ход слоистых облаков.

И всё, что так воистину бывает,

как тютчевский многоголосый гром,

в твоих словах бессильно умирает,

а может быть в тебе, тебе самом.

Ну что ж, ты небо плотно закрываешь.

Прижавшись лбом к оконному стеклу,

застывшим пальцем контур огибаешь

вещей, идущих медленно ко дну.

И всё ещё одной ногой в могиле,

с её бесцветным привкусом свинца,

как Лазарь, повинуясь строгой силе,

к живым уходишь прочь от мертвеца.