Читать книгу Белый свет - Василий Макеев - Страница 30

Давно я не жег поднебесных костров,

Дрова не готовил умело.

Душа средь постыдных плакучих пиров

Сама по себе угорела.

И вот в застарелом скрипучем бору

С развязною осенью в сшибке,

Ничуть не боясь, что костей не сберу,

Сжигаю сосновые шишки.

О, как запашист навороченный дым,

Как шишки исходят смолою!

Как будто я стал огольцом молодым

И вышел с конями в ночное.

Но осень взлетела на шаткий порог,

Звеня золотыми ключами.

Поблекла луна, и уныл кострожог,

И старость ворчит за плечами.