Читать книгу Белый свет - Василий Макеев - Страница 39

Был поэт таинственным, как шорох,

Заплетал словесные плетни,

И за ним катился валкий ворох

Славы и завистливой ругни.

Но отпахло мятой и сиренью,

Угольки прищурились во мгле.

Ни одно его стихотворенье

Так и не осталось на земле.