Читать книгу Новый сладостный стиль - Василий П. Аксенов - Страница 16

Вся жизнь, быть может, Рим, который

Без всяких вольностей и трат

Тебя поставит на котурны

И скажет: начинай театр!

Ночь. В освещенном переулке

Стоит взыскательный бомонд.

Франтихи там трещат, как галки,

А снобы курят «Беломор».

Вот-вот начнется. Гром пролога

Тряхнет вчерашний «Вторчермет».

Квадрига вломится с телегой

В большой модерн, очертенев.

Ты начинаешь. Гром оваций

Башку дурит, как кокаин,

Твои таланты-хитрованцы

Бурлят везде, лишь око кинь.

Ты – ветродуй, с порывом смеха

Ты бойко отлетаешь вдаль,

Но тяжеленной оплеухой

Тебе предложена дуэль.

Паяц и гранд в бродяжьем стане,

Жизнь для тебя – арбузный срез.

Ты столько умирал на сцене,

Не думая про смерть всерьез.

Мой расторопный кабальеро,

Герой Английских Променад,

Там кто-то подменил рапиры,

Рифмуя яд и зов наяд.

Такая малая накладка

В миг перекроет кислород,

И ты, как сбитая подлодка,

В пучину втянешься, милорд.

В часы иль в миги угасанья

Увы, угаснет каламбур,

Погасит лампы гасиенда

И предкаминный кубометр.

Париж погаснет, слет балетный

И копенгагенский подвал,

И стихотворство в Кобулетах,

Где так блаженно поддавал.

Слетает рощи пропаганда

И меркнет склон Высоких Татр.

Последнее, что пропадает, —

В ночи светящийся театр.