Читать книгу Сады Ябоневни - Василий Петрович Лабецкий - Страница 7

И вот уже Владыка смерти лежит сзади, обняв тебя за плечи и талию. От его дыхания волосы седеют и блестят на висках как снег. Владыка смерти забирает память и заставляет путать слова, и ты планируешь сходить в туалет, а потом пожарить колбаски, – и вот тебе на! – обступили какие-то голые люди в красных масках, маски страшные, пропали люди, появилась мать-покойница почему-то с красными волосами, а потом ноги отказали, и ты падаешь, словно летишь, целую вечность и никогда не коснешься пола, и в этом полете сходятся воедино прошлое, настоящее и будущее, и исчезает время, и ты сидишь часами, превозмогая боль, глядя в одну точку, и несделанное или сделанное, но не так не дает тебе покоя. Тебя окружили призраки, дом полон ими, и ты не можешь заснуть, а ветер гремит балконами и хлопает форточками, и свет мигает, а ты даже не можешь накрыть свое тщедушное тело одеялом, потому что ни одеяла, ни тела нет, и как ходить без ног – непонятно, и что делать с этими призраками – тоже. Ни глаз, ни ушей, ни солнца, ни луны. Сундук мертвеца – твоя кровать, а снег – твое одеяло, и старая швейная машинка «Баттерфляй» сшивает холст жизни с холстом смерти, шелестя несмазанными суставами, используя тягучее время вместо ниток. Балкон перестает громыхать гофрированным железом, за стеной замолкают соседи, застыв как мумии с оскаленными зубами в мертвенном свете телевизора, и телефон перестает звонить, навсегда растеряв голоса старух и соцработников.

Куда полетит душа-птица, вылупившаяся из тела-яйца?

Ведь если нет Бога или богов, если не о чем говорить, кроме как о еде, куда она полетит?

Может быть, к холодильнику и будет биться с налету в белую дверь, как в ворота рая, или это всего лишь видимость, а тайна скрыта в темноте и одиночестве – в лежании часами перед окнами восьмого этажа, когда ты вслушиваешься в вой ветра, не осмеливаясь включить телевизор. Куда можно отправиться, когда птица, бьющаяся в грудной клетке, получит свободу? К ступе Боудданатх, или на вершину Аннапурны, или к могильным камням Ноин-Ула? Соединится ли маленькая девочка с седой старухой, у которой во взгляде смертная тоска и боль? Найдут ли они общий язык? Каково это – умирать весной и можно ли все уладить после смерти? Будет ли душа ходить по пустым комнатам, запутается ли она в ловце снов, попьет ли воды, специально оставленной для нее в чашечках вокруг Боуды, погреется ли у огонька свечи, поставленной за упокой, согреет ли ее своим взглядом нарисованный отец Серафим или легкой улыбкой слепая женщина, у которой сияние вокруг головы? Обнимет ли ее ангел, укутав крыльями, почувствует ли она запах ладана или можжевельника, услышит ли слова молитвы или будет заглядывать в пустые зеркала и темные окна – и ни света, ни надежды, ни любви – только старые фотографии, пластиковая кукла со стеклянными глазами. Приходят какие-то люди и все забирают.

– Ненавистные чужаки добились своего – выселили из квартиры и убирают фотографии, куклу мою выбросили и холодильник открыли – хитрые, злые. Шныряют, ящик поставили черный и зеркала занавесили.

– О дочь благородной семьи, не бойся и не горюй – ты умерла, ты больше не отбрасываешь тени и не отражаешься в зеркалах. Ни твое тело, ни фотографии, ни кукла, ни квартира, ни холодильник тебе больше не нужны. Ты уходишь обнаженная, с крыльями вместо рук, в сопровождении добрых и злых дел. Если ты видишь свет, иди к нему – это твоя истинная природа. Увидишь ангелов, сияющие крылья, женщину со светлым взором, или свою мать, или дочь, или того, кто был тебе дорог, но давно умер, не смущайся и не страшись – это твое сознание и твоя истинная природа. Если увидишь голых людей в красных масках, с бритвами, цепями или арканами из кишок и они закричат: «Бей! «Убей!», не страшись – это тоже ты, узнай в них Сияющую Основу, переодевшихся ангелов и отца Серафима, а нет – беги без оглядки, пролетая сквозь стены, людей и мартовскую ночь – тебе долго еще бежать – жизнь за жизнью, рождаясь снова и снова, возвещая криком о каждом новом круге страдания и темноты.

О, благородная дочь благородной семьи, ты умерла, пусть тебя это не смущает. Твое тело, как семечко василька в шипастой короне, прорастет душой в небо, и кости захрустят, как крабовые клешни, которые вскрывают, достав из супа, сидя вечером на берегу Индийского океана, обнажая белое мясо, и прибой лижет сваи бамбукового настила, на котором разложены подушки и расставлены низенькие столы, и крабы бегают по пляжу, такие же, как в супе, только меньше. И если, о дочь благородной семьи, ты ела когда-нибудь крабов на берегу Индийского океана, то вместе со светом, который брызнет из твоих хрупких костей, исчезнут и твои воспоминания, будут исчислены, взвешены и разделены, и чья-то рука начертит пальцами в воздухе огненный знак.