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Si fuera leve en su polvo de camino
el cuerpo nacido en estos valles
y deseara la montaña con corazón de pastos
doblados al viento.
Pero la montaña no es la ilusión
de una fotografía en blanco y negro,
sino la cumbre anhelada y difícil
en que el caminante duda
de su propia sombra,
templo blanco de roca y silencio.
Preciso es subir descalzo,
el cuerpo lavado,
como un puñado de pétalos
y tierra de los campos que brotaron
de la ceniza del volcán.
Preciso es saber que la montaña
existe para ser imaginada;
de ahí la dificultad para subirla,
impredecible,
como las grietas del ultimo glaciar,
o el sueño blanco, por el temporal oscurecido.
