Читать книгу Glitzersaison - Victory Storm - Страница 12

Abigail musste dreimal tief durchatmen, bevor sie ihr iPhone in die Hand nehmen konnte, ohne es vor lauter Zittern fallen zu lassen. Die doppelte Ration Rescue Remedy-Tropfen hatte nicht ausgereicht, um die Unruhe und die Angst, die sie plagten, zu stoppen.

"Hallo", rief sie etwas zu nervös, als sie weiter die NW Lovejoy Street hinunterlief.

"Hallo, hier ist Eloise Lillians, die Tochter von Rosemary Dowson Lillians", stellte sich eine angestrengte und eilige Frauenstimme vor.

"Guten Morgen! Sieh mal, ich komme!", beeilte sich das Mädchen zu sagen, als sie merkte, dass sie mit der Tochter ihrer zukünftigen - wenn alles so lief, wie sie hoffte - Vermieterin telefonierte. "Ich hatte einen kleinen Rückschlag, aber ich bog gerade in die Lovejoy Street ein. Ein paar Meter und ich bin..."

"Keine Sorge, Frau Campert."

"Camberg", korrigierte er sie sogleich. Er hasste Leute, die die Vor- und Nachnamen anderer Leute falsch aussprachen. "Miss Abigail Camberg", buchstabierte er ruhig und genau.

"Ah, Entschuldigung. Meine Mutter ist alt und ein bisschen taub. Sie muss den Nachnamen missverstanden haben", rechtfertigte sich die Frau verlegen.

"Machen Sie sich keine Sorgen", murmelte Abigail schüchtern, obwohl sie eigentlich erwidern wollte, dass die liebe Frau Rosemary nicht nur ein bisschen taub war, sondern auch völlig taub und senil, denn sie hatte sie nicht nur oft Campert genannt, sondern ihr auch einmal gesagt, dass sie bereits mit ihrem Mann gesprochen hatte. Es war schade, dass Othello nicht sprach und außer seinen beiden engsten Freunden niemand von seiner Versetzung wusste.

"Jedenfalls habe ich Sie angerufen, um Ihnen mitzuteilen, dass meine Mutter heute leider wegen Krankheit eingeliefert wurde und ich Ihnen deshalb den Vertrag vorbeibringen werde."

"Oh, das tut mir leid. Ich hoffe, es ist nichts Ernstes."

"Nein, zum Glück nicht, aber Sie wissen ja, wie das ist... Mit zunehmendem Alter wird jedes Wehwehchen zu einem Grund zur Sorge, und so entschieden sich die Ärzte für einen vierundzwanzigstündigen Aufenthalt. Meine Mutter hat mich jedoch gebeten, heute mit ihr die Verhandlungen über die Wohnung im zweiten Stock der Lovejoy Street abzuschließen. Ich werde mich wegen des Verkehrs ein paar Minuten verspäten, aber ich habe meine Tante, deine zukünftige Nachbarin, gebeten, dir in der Zwischenzeit die Hausschlüssel zu geben, damit du nicht auf dem Treppenabsatz auf mich warten musst."

"Danke", seufzte Abigail angespannt und aufgeregt, als sie vor dem roten Backsteinhaus ankam, das bald Teil ihres neuen Lebens sein würde.

Sie war jedes Mal an diesem Gebäude vorbeigegangen, wenn sie für Rachel in die Druckerei ging, hätte aber nie gedacht, dass sich eines Tages genau dort, im zweiten Stock, hinter den jetzt kahlen Fenstern ihre erste Wohnung verbergen würde. Siebzig Quadratmeter Wohnraum nur für sie und ihre kleine Familie.

Mit einem Herzschlag, der so schnell war wie ein Pferd in der endlosen Prärie, rannte sie in das Gebäude und hüpfte fröhlich die beigen Steintreppen hinauf, an die sie sich bald gewöhnen musste, da es keinen Aufzug gab, bis sie den Korridor im zweiten Stock erreichte, der von vier flaschengrünen Türen überragt wurde.

Die Farbe der lachsfarbenen Wände stimmte nicht ganz mit der Farbe der Türen überein, aber das machte ihr nichts aus. Sie liebte dieses Gebäude bereits!

Sie war zu glücklich, denn zum ersten Mal in ihrem Leben würde sie entdecken, was absolute Unabhängigkeit bedeutet, die Freiheit, die Rachel in ihren Reden so sehr anpries, um sie den quälenden Schatten der Einsamkeit vergessen zu lassen, den sie wie den Tod fürchtete.

"Du bist nicht allein, Abigail. Denken Sie daran: Wenn es Ihnen nicht gut geht, brauchen Sie mich nur anzurufen, und ich komme sofort zu Ihnen. Sogar Emma hat gesagt, dass sie bereit ist, dich aufzunehmen, wenn du Othello nicht mitnimmst, weil sie allergisch gegen Katzenhaare ist", hatte Rachel sie ein paar Tage zuvor ermutigt.

Wenn sie sich zu einem so wichtigen Schritt entschlossen hatte, dann nur dank ihrer ermutigenden Worte und dem schrecklichen Streit mit ihrer Mutter zwei Monate zuvor.

Freudig erregt flog sie den ganzen Korridor hinunter zu Zimmer 204, der zweiten Tür auf der rechten Seite.

Sie war schon fast da, als sie einen Jungen bemerkte, der an der Tür dessen lehnte, was Abigail jetzt als ihre Wohnung betrachtete, seine dritte Zigarette zu Ende rauchte und den Stummel auf den Boden neben der Fußmatte warf, neben die Reste der anderen Zigaretten.

"Wie können Sie es wagen?", empörte sie sich und war bereit, ihm die Meinung zu sagen, aber bevor sie ihn belehrte, wollte sie sichergehen, dass er nicht der Neffe von Frau Rosemary oder ein anderer Verwandter war, mit dem sie Verhandlungen führen musste.

"Jetzt muss dieser unhöfliche Mann nur noch meine Miete erhöhen, die ich mir ohnehin kaum leisten kann", dachte sie und näherte sich dem jungen Mann vorsichtig mit einem gezwungenen Lächeln auf dem Gesicht.

Als sie bis auf zwei Meter an dieses widerliche Individuum herankam, das den gesamten Treppenabsatz mit dem beißenden, stinkenden Rauch seiner Zigaretten verpestete, bemerkte er sie schließlich, richtete sich in einem Sekundenbruchteil auf, entfernte sich von der Tür und schob dann mit einer Bewegung seines Absatzes alle Zigarettenstummel hinter sich weg.

Abigail schnappte erschrocken nach Luft und blickte in die Richtung der Asche, die den gesamten Boden überzogen und verunreinigt hatte, bis der Junge auf sie zukam und ihr seine Hand anbot.

"Hallo, hier ist Ethan. Wir haben vorhin telefoniert", stieß er mit einem bezaubernden, charmanten Lächeln hervor, das sie sicher über den ganzen Schmutz, der vor ihren Augen aufgewirbelt wurde, hinwegtäuschen sollte.

Sie sah ihn abwechselnd an.

Er war süß, das musste sie zugeben. Er hatte ein wunderschönes ovales Gesicht, das sofort ihre Aufmerksamkeit erregte. Seine haselnussbraunen Augen mit grünem Unterton, die von seinem dunklen, aschblonden Haar verdeckt wurden, waren ebenfalls interessant, aber trotz des verführerischen, zwinkernden Blicks war ihr die nach unten gerichtete Falte in seinen Augenwinkeln nicht entgangen.

"Augen, die gelitten haben", sinnierte sie und bemerkte auch die dunklen Augenringe, die sein Gesicht verdunkelten. "Da hatte wohl jemand in letzter Zeit ein paar schlaflose Nächte."

Der kaum vorhandene Bart und der Geruch von Zigaretten und Rauch, der sie überkam, gaben ihm ein deutlich verrauchtes Aussehen, obwohl er bestenfalls sechsundzwanzig oder siebenundzwanzig Jahre alt sein musste.

Auch sein Mund faszinierte sie mit diesem gefährlichen und charmanten Lächeln... und der linke Mundwinkel, der stärker nach oben gezogen war als der rechte, ließ sie sofort vermuten, dass dieses Lächeln eher dazu diente, zu provozieren und zu spotten, als sich zu freuen.

Er war weder zu groß noch zu klein, und mit seinem schlanken Körperbau war er definitiv attraktiv.

"Das muss ein Irrtum sein", erwiderte Abigail, die das Misstrauen in seinen Augen bemerkte, das sie bei ihrer langen, stillen Untersuchung seines Aussehens empfunden hatte. Emma hat ihr oft gesagt, sie solle die Leute nicht zu sehr anstarren, weil sich die Leute dann unwohl fühlten, und keiner von ihnen war eine Figur in ihren Comics oder Geschichten.

"Ich verstehe das nicht."

"Ich kenne Sie nicht", erklärte sie sanft, aber entschlossen, respektiert zu werden. "Und die Tür, an die er sich gelehnt hat, ist meine Wohnungstür", präzisierte sie und freute sich wie ein Igel über den Klang ihrer eigenen Worte.

Das tiefe, kehlige Lachen, das aus diesem verführerischen Mund kam, wirkte irritierend auf sie.

"Du irrst dich", warf der Junge ein und zog an einer weiteren Zigarette.

Der Wechsel von formell zu informell ging ihr auf jeden Fall auf die Nerven, denn sie wusste, dass er sie unterschätzte und nicht respektierte... was leider sehr üblich war, denn obwohl sie vierundzwanzig war, gab ihr kaum jemand mehr als siebzehn.

"Du irrst dich!", schnauzte sie. "Und jetzt geh woanders rauchen, du Dreckskerl!", platzte sie heraus und deutete auf den ganzen Dreck, der in den Saal eingedrungen war.

"Auf keinen Fall! Ich bleibe hier. Ich habe einen Termin. Solltest du um diese Zeit nicht lieber in der Schule sein?"

Abigail schnappte entrüstet nach Luft. Aber was glaubte sie, mit wem sie es zu tun hatte?

"Ich bin vierundzwanzig Jahre alt. Ich habe die Schule schon vor langer Zeit beendet", zischte sie wütend und ließ ihn fassungslos zurück.

"Oh, Entschuldigung. Ich dachte, du wärst sechzehn... Du siehst so klein aus."

"Übertrieben! Nur weil ich 1,80 m groß bin, bin ich noch lange kein Teenager!"

"Siehst du, anscheinend bist du derjenige, der sich irrt! Und jetzt nimm diese dreckigen Schuhe von meiner Fußmatte und warte woanders auf dein Date."

"Dieses Haus gehört mir, und jetzt verschwinde, Baby", erwiderte der Junge, lehnte sich gegen die Tür und blies ihr den Rauch seiner neuen Zigarette entgegen, die Abigail sofort als "krebserregend" einstufte.

"Gehen?!", wütete sie noch mehr. "Sie müssen gehen! Dieses Haus wird bald mir gehören, also werde ich nicht zulassen, dass du dich mir gegenüber so verhältst und mich mit Lungenkrebs tötest oder die Wände dieses Gebäudes verschmutzt!"

"Oh, Scheiße! Ich musste mir einen von diesen verrückten Umweltschützern holen", murmelte der Junge vor sich hin, während er sie mit noch mehr Rauch überflutete und sie zum Husten brachte.

"Ich muss heute Abend mindestens einen Liter Entgiftungstee trinken, um die ganzen Abfälle loszuwerden", überlegte Abigail, die schon bei dem Gedanken an ihre geschwärzten, kranken Lungen verzweifelte.

"Ich bin nicht verrückt. Ich liebe und respektiere meine Mitmenschen und den Planeten. Das kann man von dir sicher nicht behaupten", meinte sie beleidigt und schimpfte mit sich selbst, weil sie den Kerl einen Moment lang für süß gehalten hatte. In Wirklichkeit war er ein Ungeheuer an Laster und Unhöflichkeit. "Und jetzt bitte ich Sie, zu gehen. Bald kommt meine Vermieterin, um den Mietvertrag zu unterschreiben, und mir wäre es lieber, wenn du nicht hier wärst. Ich möchte nicht, dass sie mich mit jemandem wie Ihnen in Verbindung bringt, um meinen Ruf zu ruinieren", fuhr sie verblüfft fort.

"Was?!", schrie der plötzlich wütende Junge und sprang auf sie zu wie ein wildes Tier.

"Ich sagte, geh weg", wiederholte sie, entschlossen, sich nicht einschüchtern zu lassen.

"Vergiss es! Dieses Haus gehört mir. Ich habe mich bereits mit der alten Frau geeinigt", schimpfte er wütend.

Ein Konkurrent? Aber wie war das möglich?

"Frau Rosemary?", fragte er zögernd.

"Ja, sie. Ich habe die Wohnung erst vor fünf Tagen besichtigt. Ich sagte ihr sofort, sie solle es mir überlassen, da ich in der Kneipe gegenüber arbeite, und sie nahm mein Angebot sofort an."

Abigail hatte das Haus vier Tage zuvor gesehen, aber beschlossen, es für sich zu behalten, da sie fürchtete, das Geschäft zu verlieren, wenn sie später kam. Außerdem liebte sie dieses Haus, das strategisch günstig gelegen und so geräumig war, dass es auch Platz für Othello und die anderen bot.

"Diese Wohnung gehört mir!", ärgerte sie sich sofort über die Vorstellung, noch einen Monat mit der Wohnungssuche verbringen zu müssen.

"Du bist ein Narr, wenn du glaubst, dass ich dir das Haus überlasse", griff er sie seinerseits an.

Die beiden Kontrahenten wollten sich gerade einen blutigen Kampf der Beleidigungen liefern, als sich plötzlich die Haustür öffnete.

Eine gebrechliche und zierliche Dame in den Achtzigern trat heraus und kam mit Hilfe ihres Stocks auf sie zu.

"Herr und Frau Camperg?", fragte sie in unsicherem Ton.

"Camberg! Abigail Camberg!", korrigierte Abigail sie und erhob ihre Stimme, immer noch wütend über die Diskussion.

"Ja, das bin ich. Ethan Campert", antwortete der Mann an ihrer Seite gleichzeitig und überwältigte ihre Stimme.

Sein leichtes Lächeln des Triumphs entging auch ihr nicht, als er auf die Dame zuging.

"Guten Morgen. Ich bin Teresa, die Schwester von Rosemary Dowson. Leider ist meine Schwester eingeliefert worden, aber sie hat mir die Wohnungsschlüssel mit der Bitte hinterlassen, sie Ihnen heute zu übergeben. Später wird auch meine Nichte mit dem Vertrag kommen", teilte er ihnen mit, übergab jedem von ihnen mit zitternden Händen einen Schlüsselbund und kehrte zu seiner Tür zurück.

"Ma'am, für wen ist die Wohnung?", fragte Ethan sie nervös.

"Für dich."

"Niemand hat mir je etwas von einer Mitbewohnerin erzählt", warf das Mädchen ein, aber die Frau machte keine Anstalten, sie zu hören.

"Taub wie ihre Schwester!", dachte sie irritiert.

"Warte, das Haus kann nicht für uns beide sein. Dieses Mädchen ist verrückt", warf der junge Mann ein und brachte sie damit auf die Palme, doch die alte Frau lächelte mitfühlend.

"Hören Sie mir zu. Nehmen Sie die Schlüssel und gehen Sie ins Haus. Es ist nicht gut, wenn ein Ehepaar seine persönlichen Probleme auf dem Treppenabsatz bespricht", schimpfte sie gutmütig.

"Wir sind nicht verheiratet", stellte Abigail sofort klar, während sie versuchte, den Drang zu unterdrücken, mit dem Kopf gegen die Wand zu schlagen, um aus diesem Albtraum aufzuwachen.

"Er hat Recht. Wir kennen uns nicht einmal", wiederholte der Junge.

"Daran hättest du denken sollen, bevor du geheiratet hast", gab die alte Frau zu, bevor sie sich im Haus einschloss.

"Aber hat sie verstanden, was wir gesagt haben?", fragte Abigail und wandte sich an Ethan.

"Ich glaube, sie ist taub", murmelte er und verweilte mit seinem Blick auf der Tür der Dame.

An diesem Tag schwor sich Abigail, Taubheit auf ihre Liste der "Krankheiten, die man nicht bekommen sollte" zu setzen.

Nach einem langen Moment der Verwirrung und des Zögerns öffnete Ethan die Haustür.

Die Einrichtung war genau so, wie das Mädchen sie in Erinnerung hatte: ein kleines, spartanisches Wohnzimmer mit nur einer großen dreisitzigen Couch und einem kleinen weiß lackierten Fernsehtisch, der wie der Couchtisch vor der Couch aussah und in den er ein paar Regale für seine DVDs und Pilates-Videos stellte. Außerdem hatte Emma versprochen, ihr mit den Möbeln zu helfen.

Gegenüber dem Wohnzimmer befand sich die Küche, und der Esstisch war so aufgestellt, dass sie beim Essen fernsehen konnte - etwas, das in diesem Haus nie passieren würde, solange sie dort wohnte.

Die schlichte weiße Küche, die durch die Jahre leicht beschädigt worden war, war funktionell, aber anonym.

Eine Sache, die er von Anfang an geliebt hatte, war die lange Terrasse, die die Küche mit dem Hauptschlafzimmer verband. Er ging fast um die ganze Wohnung herum, und obwohl er recht schmal war, hatte sie sich schon einiges einfallen lassen, um ihn ideal für die Aufbewahrung all der Töpfe mit aromatischen und medizinischen Kräutern zu gestalten, die sie für die Herstellung von Bio-Kräutertees und frischen, würzigen Soßen aufbewahren wollte.

Der winzige Flur zwischen dem Wohnbereich, dem Badezimmer und den beiden Schlafzimmern war dunkel und schmal, aber ihre wunderbare Freundin, eine Innenarchitektin, hatte bereits den Bauunternehmer ihres Vertrauens angerufen, um Halogenstrahler an der Decke anzubringen.

Das Badezimmer war klein, aber es gab genug Platz für eine Mini-Waschmaschine und Othellos Bedürfnisse.

Schließlich vervollständigten die beiden Schlafzimmer die Wohnung.

Eines war etwas größer, aber beide hatten ein Doppelbett und einen kleinen Kleiderschrank. Abigail hatte bereits geplant, die Kleider nach Jahreszeiten aufzuteilen und die aktuellen in das Zimmer zu legen, das sie zum Schlafen benutzen würde, während die anderen im Zimmer von Othello und den anderen in Sicherheit sein würden.

Sie sah sich das ganze Haus an und fühlte sich wohl.

Es gab nur ein fremdes Element: diese umherwandernde Seele, die zwischen dem Geschirr und im Kühlschrank herumschnüffelte, auf der Suche nach wer weiß was.

"Was suchen Sie?", fragte sie vorsichtig und ging auf ihn zu.

"Abwasch".

"Geschirr?", wiederholte sie verwirrt.

"Ja, ich habe keine und die alte Dame sagte, sie würde mir welche überlassen, aber ich sehe sie nicht."

"Sie müssen sie einfach kaufen. Bei Backtable's gibt es immer Angebote für Möbel", beschloss sie leichthin mit dumpfer Stimme. Sie war deprimiert über die Situation, die sich ergeben hatte, und hatte keine Energie mehr.

"Das wird es sein...", seufzte Ethan abwesend. Offenbar war sie nicht die Einzige, die unter dem entstandenen Chaos litt.

"Hier bin ich!", ertönte eine gestelzte Stimme hinter ihnen und ließ sie zusammenzucken. "Entschuldigen Sie, aber nach dem Krankenhaus bekam ich einen Anruf von der Arbeit und jetzt muss ich wieder laufen."

Es war die Tochter von Rosemary Dowson.

"Guten Morgen", grüßten sie und versuchten, ein Lächeln zu zeigen, trotz der Angst, ausrangiert und vor die Tür gesetzt zu werden, um Platz für den anderen zu machen.

"Guten Morgen, Jungs. Haben Sie den Dreck draußen gesehen? Jemand hat geraucht und alles auf den Boden geworfen. Wissen Sie, wer das war?", beschwerte sich die verärgerte Frau.

"Ich weiß es nicht. Ich rauche nicht", wollte Ethan schnell sagen und erntete Abigails klassischen mörderischen Blick mit den geschlitzten Augen.

"Ich rauche auch nicht", fügte Abigail hinzu, aber am Gesichtsausdruck der Frau konnte sie erkennen, dass man ihr nicht glaubte.

"Du glaubst lieber diesem geräucherten Stockfisch als mir? Männlicher Chauvinist!", schrie sein verbitterter Verstand.

"Und, ist das Haus in Ordnung? Es gefällt Ihnen, nicht wahr? Ist alles in Ordnung?", beeilte sich die Frau zu sagen und holte den zerknitterten Mietvertrag aus einem großen Seesack.

"Eigentlich gibt es ein Problem", sagten Abigail und Ethan unisono.

"Ich weiß, ich weiß - das Geschirr. Ja, meine Mutter hat es vergessen, obwohl sie es im Inventar auf den Vertrag geschrieben hat. Nach allem, was passiert ist, fürchte ich, dass Sie sich darum kümmern müssen, aber keine Sorge. Es steht Ihnen auch frei, Änderungen an den Möbeln vorzunehmen, da sie sehr alt sind. Es liegt an Ihnen. Ich stehe Ihnen für alle Klärungen und Probleme zur Verfügung.

"Genau! Das Problem ist eigentlich ein anderes", fuhr Ethan streng fort.

"Schauen Sie, der Vertrag ist hier", mahnte die plötzlich gereizte Frau und legte den Vertrag mit der bereits geleisteten Unterschrift des Mieters auf den Esstisch. Es fehlten nur die Angaben des Vermieters. "Aber wenn dir das Haus so nicht gefällt, musst du nur die Schlüssel an meine Tante zurückgeben und gehen. Morgen kommt ein anderes Ehepaar mit einem fünfjährigen Kind, um die Wohnung zu besichtigen, und sie haben meiner Mutter bereits gesagt, dass sie die Wohnung dringend brauchen. Mit oder ohne Geschirr."

"Geschirr hat damit nichts zu tun", änderte Ethan aufgeregt.

So sehr sie den Jungen auch verabscheute, musste Abigail zugeben, dass sie seine Enttäuschung voll und ganz verstand, aber sie konnte nicht zu Wort kommen, aus Angst, aus dem Haus geworfen zu werden.

"Dann muss ich Ihnen wohl sagen, dass Sie sich entscheiden müssen, denn morgen will ich entweder einen unterschriebenen Vertrag mit der Miete oder die Schlüssel zu dieser Wohnung", sagte die Frau nervös, als sie den Raum verließ. "Und jetzt entschuldigen Sie mich bitte, ich muss zum zweiten Notfall dieses schrecklichen Tages eilen! Nach meiner Mutter, jetzt arbeiten! Ich kann es nicht mehr aushalten."

Non diede loro nemmeno il tempo di ribattere o salutarla che era già corsa per le scale verso la sua macchina parcheggiata in doppia fila.

"Gut, dass er für weitere Erklärungen zur Verfügung steht", dachte das Mädchen wütend.

"Was jetzt?", murmelte sie verzweifelt und sank in die staubige, mit Klumpen gefüllte Couch. Wahrscheinlich war er voller Milben, aber sie war zu müde und verzagt, um ihn zu reinigen, bevor sie sich wieder hinsetzte.

"Ich weiß es wirklich nicht. Das Einzige, was ich sicher weiß, ist, dass ich nicht mehr lange auf dem Sofa im hinteren Teil des Pubs schlafen kann."

"Hast du denn keine Unterkunft?"

"Nein. Die letzte Wohnung, in der ich gewohnt habe, habe ich mir mit einem Freund geteilt, aber wir haben uns gestritten und er hat mich praktisch auf der Stelle rausgeschmissen", gestand Ethan und setzte sich neben sie.

"Wie kommt das?", fragte sie übermäßig neugierig. Sie war besessen von den Details aus dem Leben anderer Menschen, die sie dann gerne variierte und zu einer neuen Geschichte ausbaute, über die sie schreiben konnte. Sie hatte weniger als drei Monate Zeit bis zum Einsendeschluss für den Literaturwettbewerb "Wandering Between the Lines" und hatte noch keine Seite geschrieben. Sie brauchte wirklich etwas Inspiration.

Ethan sah sie lange Zeit stumm an, bevor er ihr mit einem weiteren seiner falschen Lächeln antwortete.

"Weißt du nicht, dass Neugierde die Katze tötet?"

"Ja, aber Zufriedenheit erweckt ihn wieder zum Leben, wie man so schön sagt", erwiderte sie und brachte ihn zum Lächeln. Endlich ein aufrichtiges Lächeln, wenn auch so kurz wie ein Blitz am Himmel.

"Sie, lieber? Warum wollen Sie dieses Haus unbedingt haben? Kannst du dir nicht einen anderen suchen?", wechselte Ethan das Thema.

"Ich habe einen Monat gebraucht, um diesen zu finden. Es hat mir auf Anhieb gefallen und es gibt Platz für uns alle". Außerdem konnte er nicht wieder zwischen Rachels und Emmas Haus hin- und herpendeln, wie er es in den zwei Monaten getan hatte, seit sie von zu Hause weggelaufen war.

"Wir?", wiederholte der alarmierte Junge.

"Ja. Ich und Othello und meine Schätze."

"Sie meinen Ihren Verlobten und Ihre Kinder?"

"Mein katzenartiger Verlobter", gab sie errötend zu. Es war nicht ihre Schuld, dass sie die gewisse Göre abgöttisch liebte. "Und die anderen Tiere, die ich besitze, aber die sind alle in Käfigen."

Sie mochte den verblüfften, spöttischen Blick nicht, den Ethan erntete, aber sie wusste, dass Menschen, die keine Tiere besitzen, die Liebe zu einer Katze oder einem Hamster nicht verstehen können.

"Ich nehme an, du hast noch nie ein Tier besessen", zischte sie und sah ihn an, als sei er ein nutzloser, emotionsloser Mensch.

"Nein, niemals. Manchmal kann ich mich nicht einmal um mich selbst kümmern, geschweige denn einen Hund oder irgendetwas anderes aufnehmen."

"Nun, ich habe viele Tiere. Ich liebe sie, und selbst wenn ich von zu Hause weggehe, möchte ich sie mitnehmen. Ich könnte Othello niemals bei meiner Mutter lassen, nachdem wir acht Jahre lang zusammen geschnurrt und gekuschelt haben. Außerdem braucht er mich. Ich könnte ihn nie im Stich lassen... Niemand versteht ihn so wie ich", versuchte sie zu erklären, aber Ethan antwortete mit einem Augenrollen.

"Unsensibler Ignorant!"

"Wie auch immer, ich kann nirgendwo anders hingehen, während du deine Mutter hast, richtig? Kannst du nicht bei ihr bleiben?"

Wenn sie über ihre Mutter sprach, wurde ihr schlecht, und sie dachte an ihren letzten Streit zurück und daran, warum sie buchstäblich von zu Hause weggelaufen war.

Ihr Verrat war immer noch lebendig und schmerzhaft. Sie hatte es immer noch nicht wegwaschen können, und sie hoffte wirklich, dass ihre eigene Unabhängigkeit ihr helfen würde, es zu vergessen oder zumindest zu verzeihen.

"Nein, ich kann nicht", flüsterte sie traurig, und Tränen stachen ihr in die Augen.

"Warum?"

"Ich will nicht darüber reden", murmelte sie plötzlich traurig und einsam.

"Was ist mit deinem Vater?"

"Mein Vater? Ja, er... Ich frage mich, wo er ist."

"Er starb, als ich noch nicht einmal geboren war", antwortete sie, wie sie es bis vor zwei Monaten immer getan hatte, während sie versuchte, die Angst in den Griff zu bekommen, die sie überfiel, seit sie die Wahrheit entdeckt hatte.

"Es tut mir leid. Tut mir leid."

"Mach dir keine Sorgen. Ich bin ihm nie begegnet, also habe ich keine traurigen Erinnerungen an ihn", seufzte sie und stellte fest, dass dies das einzig Ehrliche und Wahre war, was ihr nach diesem schrecklichen Vorfall geblieben war.

"Ich verstehe, dass du auch Probleme hast, aber es ist wirklich zu wichtig für mich, mich hier so schnell wie möglich einzuleben."

"Für mich auch", keuchte sie verzweifelt und versuchte, ihn zu bemitleiden.

Einen Moment lang vermischten sich ihre Atemzüge wegen der plötzlichen Nähe, doch dann sprang er auf und machte sich mit nervösen Gesten daran, eine weitere Zigarette zu rauchen.

Er konnte den Jungen wirklich nicht verstehen!

"Kannst du nicht auf das Rauchen verzichten?", murrte sie und fürchtete sich bereits vor den möglichen Folgen des Rauchens für ihre Lunge.

"Es hilft mir beim Denken."

"Wenn überhaupt, hilft es dir zu sterben", korrigierte er ihn.

"Ich habe keine Angst vor dem Tod", sagte er trocken und zündete sich eine Zigarette an.

"Das bin ich", gestand sie erschrocken. "Wenn du dich also umbringen willst, dann geh bitte auf den Balkon. Und bedenken Sie, wenn Sie abspringen, richten Sie weniger Schaden am Ozonloch an und es ist ein schnellerer und weniger schmerzhafter Tod."

"Was für eine Nervensäge", stöhnte Ethan und ging zum Balkon.

Verzweifelt und allein versuchte sie, die beiden einzigen Menschen auf der Welt anzurufen, die sie verstehen konnten - Emma und Rachel. Sie brauchte dringend ihren Rat und musste sich sagen lassen, was sie tun sollte. Sie war noch nie gut darin gewesen, selbst Entscheidungen zu treffen.

Leider war Emmas Telefon besetzt und sie ging nicht ran, also hinterließ sie eine Nachricht, während in Rachels Büro ein Anruf von Kerry, der Sekretärin, einging, die ihr mitteilte, dass ihre Freundin in einer Besprechung sei und nicht gestört werden könne.

Enttäuscht und verbitterter denn je ging sie deprimiert auf den Balkon hinaus und fragte sich, wie sehr es weh tat, mit dem Gesicht auf der Straße aufzuschlagen, als sie aus dem zweiten Stock fiel.

"Lass es lieber sein... So lahm ich auch bin, ich laufe immer noch Gefahr, zu überleben und für den Rest meines Lebens gelähmt zu sein", sinnierte sie, während Ethan seine Zigarette auf dem Terrassenvorsprung ausdrückte.

"Kannst du rauchen, ohne das ganze Haus zu verschmutzen?", schimpfte sie gereizt mit ihm.

Sie sah, wie er sie anstarrte, als sei sie eine arme Närrin.

"Wenn du mir einen Aschenbecher findest, nehme ich dich mit zu mir", sagte er nach langem Zögern.

"Was! In der Zwischenzeit würde ich Sie bestenfalls mitnehmen und nicht umgekehrt! Aber egal, auf keinen Fall! Vergiss es, hier mit mir zu leben", ärgerte sie sich schockiert.

Man konnte es schon sehen: das Aschenputtel des 21. Jahrhunderts. Bedeckt mit der Zigarettenasche ihres misanthropischen, schmutzigen Prinzen.

"Ich sage Ihnen die Wahrheit: Ich könnte mir eine so hohe Miete eigentlich gar nicht leisten, denn der Lohn in der Kneipe ist ein Hungerlohn. Ich hatte schon darüber nachgedacht, mir einen Mitbewohner zu suchen. Deshalb wollte ich zwei Schlafzimmer haben. Zu meiner Vorstellung von einer Mitbewohnerin gehörte sicher nicht ein Mädchen, das wie ein Kind aussieht, psychische Probleme hat und ihre Katze bei sich hat... Aber man muss auch im Leben zufrieden sein und aus der Not eine Tugend machen, nicht wahr?", überlegte Ethan und ignorierte ihre Proteste. "Außerdem bin ich sicher, dass das Haus mit dir nie schmutzig oder unordentlich sein wird, und du könntest ab und zu für uns beide kochen. Vielleicht könntest du mir am Ende sogar nützlich sein."

"Ich bin nicht dein Diener und werde es auch nie sein! Aber es ist sicher, dass mit mir das Haus immer gut geführt würde und ich bin auch eine gute Köchin."

"Gut! Dann denken Sie darüber nach. Ich schlage vor, dass wir hierher kommen und gemeinsam leben. Auf diese Weise machen wir alle glücklich".

"Alle, außer mir. Ich möchte allein sein. Außerdem, wo soll ich Othello und die anderen unterbringen, wenn du im Haus bist?", beschwerte sie sich.

"Wir werden das schon schaffen. Die Hauptsache ist, dass Ihre Tiere mich nicht stören, wenn ich schlafe. Die Kneipe ist abends und nachts geöffnet, und tagsüber schlafe ich bis mittags und möchte nicht gestört werden.

Wie konnte sie es so einfach machen? War es nur sie, die auf allen Seiten Fallstricke und Gefahren sah?

"Unser Zusammenleben wäre ein ständiger Krieg, der auf charakterlicher Unvereinbarkeit beruht", hätte sie erwidern wollen.

"Es gibt eine Sache, die Sie nicht bedacht haben", meinte er und warf sich einen weisen und wissenden Blick zu.

"Lass mal hören."

"Ich kenne dich nicht und ich vertraue dir nicht."

"Ich hingegen kenne dich und weiß, auf was für einen Schlamassel ich mich einlasse, und ich traue niemandem. Na und?"

"Du kennst mich nicht."

"Das tut sie. Du bist der lebende Beweis dafür, dass wir Menschen als gehirngewaschene Wesen, die vor allem in unseren unteren Regionen denken, nicht so dumm sind, mit einer verrückten hypochondrischen Umweltschützerin zusammen zu sein, die Angst vor ihrem eigenen Schatten hat, wie du."

"Was wollen Sie damit andeuten?", schnauzte er.

"Nichts. Ich will damit nur sagen, dass Schönheit nicht alles ist. Sieh dich an, du bist schön und ledig. Dafür gibt es doch einen Grund, oder? Offenbar haben deine hübschen blauen Augen nicht ausgereicht, um die Leute die Zeichnung hinter deinem hübschen Gesicht vergessen zu lassen", antwortete er und schob seinen Zeigefinger unter ihr Kinn, um seine Worte zu unterstreichen.

Wenn seine Berührung in Verbindung mit dem halbherzigen Kompliment in ihrem Gesicht sie für einen Moment ins Wanken gebracht hatte, so fühlte sie sich nun wie eine Viper, der man auf den Schwanz getreten hatte.

"Woher wissen Sie, dass ich keinen Freund habe?", platzte sie heraus und fragte sich, ob ihr in großen Lettern ins Gesicht geschrieben stand, dass sie nach einer Reihe von missglückten Affären leider Single war.

"Wenn das der Fall wäre, wärst du schon längst zu ihm gerannt, anstatt hier zu stehen und mich anzuflehen, dir die Wohnung zu überlassen."

"Ich kann dich im Moment nicht ausstehen. Schon gar nicht, wenn wir zusammenziehen!", schimpfte sie wütend.

"Ihr müsst einfach eure eigenen Räume behalten. Gib's zu, du bist noch nie allein oder getrennt von deiner Mutter eingezogen."

"Es ist das erste Mal, okay? Und Sie machen daraus einen Albtraum."

"Wenn du das denkst, dann ist da die Tür. Raus."

"Nein, warte", sagte er alarmiert. "Versuchen Sie, mich zu verstehen. Ich kenne Sie nicht."

"Mein Name ist Ethan Campert. Ich bin Barkeeper in der Misothis-Kneipe vor der Tür. Ich bin glücklicher Single, aber ab und zu möchte ich mich amüsieren, und vielleicht triffst du ja ein paar Mädchen, die bei uns frühstücken. Falls es Sie tröstet, ich schlafe nicht gerne mit Frauen gegen ihren Willen, und abgesehen von Zigaretten habe ich keine anderen Laster. Ich klaue auch nicht und ich habe meine Mitbewohner noch nie im Schlaf umgebracht... noch nicht."

Warum hatte dieser letzte Satz sie in Panik versetzt, anstatt sie zu beruhigen?

Besorgt tat sie das Einzige, was sie beruhigen konnte: Sie traf sich mit ihren Freunden. Sie war sich sicher, dass Rachel ihr dank ihrer praktischen und objektiven Seite die besten Ratschläge geben würde, während Emma die Gabe besaß, alle ihre Ängste wegzufegen.