Читать книгу Glitzersaison - Victory Storm - Страница 5

"Atme und beherrsche dich", befahl Rachel ihrem eigenen Spiegelbild und versuchte, die Tränen zu unterdrücken, die mit aller Macht nach außen drängten.

"Ich kann nicht weinen! Nicht für ein Arschloch wie Matt! Und nicht auf der Bürotoilette!", dachte sie wütend und versuchte, die erste Träne zu verdrücken, die ihr Make-up zu ruinieren drohte.

Sie atmete tief durch und versuchte, an etwas anderes zu denken, aber nichts schien an diesem Tag klappen zu wollen.

Es war seine ihr Arbeitstag und niemand von der Personalabteilung hatte sich bei ihr gemeldet, um über eine Vertragsverlängerung oder etwas anderes zu sprechen. Sie fühlte sich schrecklich, weil sie sechs Monate lang so hart gearbeitet hatte und ihre Zeit zwischen der Arbeit als Redakteurin und als Teilzeitsekretärin für Norman Carter, den Gründer von Carter House, dem größten Sachbuchverlag in Portland, aufteilte.

Sie war davon überzeugt, dass sie ein wunderbares Verhältnis zu ihrem Chef aufgebaut hatte. Sie unterhielten sich viel über die Zukunft und die Verlagswelt. Norman hatte ihr anvertraut, dass die letzten Quartale im Vergleich zu den sieben Jahren zuvor katastrophal gewesen seien.

Sie schlug vor, seinen Leserkreis durch eine belletristische Serie zu erweitern, aber Norman war sofort dagegen, weil er Romanautoren nicht als echte Schriftsteller ansah.

Für ihn war die Schriftstellerei ein Talent, das nur wenigen vorbehalten war und der Bildung oder dem Volk diente. Die Romane, vor allem die kommerziellen, waren C-Qualität, obwohl er nichts über das Geschäft mit den Werken dieser "Pseudo-Autoren", wie er sie nannte, sagen konnte.

In all den Monaten hatte Rachel dennoch eine gewisse Verbundenheit mit ihrem Chef gespürt, vor allem, als er sie gefragt hatte, ob sie seine Sekretärin vertreten könne, die krank war und deshalb nur ein paar Stunden arbeiten konnte, bis sie ihre Chemotherapie beendet hatte.

Es war eine Ehre für sie, mit einer so prominenten Persönlichkeit aus der Verlagswelt zusammenzuarbeiten, auch wenn sie sich nie für einen Sekretariatsjob interessiert hatte. Sie hatte hart gearbeitet, um immer tadellos zu sein, und Norman hatte seine Wertschätzung oft mit seinem wunderbaren, verführerischen Lächeln zum Ausdruck gebracht, das die Herzen aller Mitarbeiter höher schlagen ließ.

"Er könnte dein Vater sein", sagte Rachel zu sich selbst, als sie daran dachte, wie sehr sie immer wieder von der Ausstrahlung und dem Charme dieses Mannes verblüfft war.

Konnte es sein, dass ein so freundlicher und charmanter Mann wie Norman Carter sie nur geneckt hatte?

War es möglich, dass sie innerhalb eines Monats von zwei Männern mit falschen Versprechungen betrogen worden war?

Auch Matt hatte ihr in den drei Jahren ihrer Beziehung immer das Gefühl gegeben, etwas Besonderes zu sein.

Auch er hatte nie seine Enttäuschung oder Unzufriedenheit über ihre hohe Arbeitsbelastung zum Ausdruck gebracht. Doch drei Wochen zuvor hatte sie ihn im Bett - in ihrem Bett - mit einer ihrer Kundinnen gefunden.

Sie hatte nicht einmal versucht, sich zu entschuldigen oder eine Ausrede zu erfinden. Nichts.

Er hatte ihr lediglich mitgeteilt, dass er bald ausziehen würde.

Als sie am nächsten Tag von der Arbeit nach Hause kam, waren ihre Sachen weg.

Nicht einmal eine Notiz oder eine Nachricht.

Er hatte ihr nur die Miete gelassen, um sie zu bezahlen.

Und jetzt hatte sie nicht einmal einen Job, um ihren Lebensunterhalt zu bestreiten.

"Was wird aus mir werden?", dachte sie, brach in Tränen aus und bedeckte ihre Augen, um ihr eigenes Bild im Spiegel nicht zu sehen.

In diesen Wochen hatte sie ihren Kummer in Essen ertränkt und vier Kilo zugenommen.

An diesem Morgen hatte sie es gerade noch geschafft, in ihre geliebte asymmetrisch geschnittene schwarze Dior-Longuette zu schlüpfen und die Knöpfe ihres weißen Seidenhemds von Caractère mit ausgestellten Manschetten zu schließen.

"Alles in Ordnung?", fragte eine weibliche Stimme hinter ihr und rüttelte sie auf.

Schnell wischte sie sich die Tränen weg und drehte sich um.

Vor ihr saß Abigail, die Praktikantin, die von allen "das Kopiermädchen" genannt wurde.

Sie war seit ein paar Monaten hier, aber sie hatten nie miteinander gesprochen, abgesehen von einer kurzen Begrüßung. Sie hatte oft den Eindruck, dass Abigail sie mied oder fürchtete.

Er hatte auch das Gefühl, sie schon einmal gesehen zu haben: blond, mit großen blauen Augen, kaum 1,80 m groß, immer in einem flotten, französischen Stil gekleidet.

Einige behaupteten, sie sei minderjährig, aber in Wirklichkeit war sie einundzwanzig, obwohl sie durch ihren übermäßigen Gebrauch von flachen Schuhen ohne Absätze, Hosen im Capri-Stil und Pullovern mit Bootsausschnitt wie ein Kind aussah. Vor allem, wenn sie ihr Haar geflochten hat oder ein rotes Stirnband wie Schneewittchen trägt.

"Ist schon gut. Es war nur ein Moment der Verzweiflung, aber der ist jetzt vorbei", beeilte sich Rachel zu beschwichtigen, der es sehr peinlich war, von einem Fremden beim Weinen erwischt zu werden.

"Das passiert mir auch, weißt du", versuchte Abigail sie mit ihrer kleinen Stimme zu trösten, die wie ein zwitschernder Vogel klang. "Ganz zu schweigen davon, dass heute Valentinstag ist... Erst gestern hat mein Freund mit mir Schluss gemacht. Verbringst du den Valentinstag auch allein?"

"Ja. Mein Ex und ich haben uns vor ein paar Wochen getrennt. Er hat mich betrogen und dann verlassen. Und jetzt, nach drei Wochen des Schweigens, taucht er wieder auf, um mir einen schönen Valentinstag zu wünschen."

"Wie man das Messer umdreht, was?", schimpfte Abigail wütend.

"Es scheint, als hätte er es absichtlich getan, um mich zu verletzen. Ich wüsste nicht, warum er mir diese Nachricht gerade jetzt geschickt hätte, wenn nicht aus diesem Grund", spekulierte Rachel, die sich daran erinnerte, wie das Lesen dieser Nachricht sie so sehr destabilisiert hatte, dass sie sich im Badezimmer verstecken musste, um ihre Tränen zurückzuhalten. Es war nicht ihre Art, so emotional zu sein, aber zu dieser Zeit gab es viele Veränderungen, und sie hatte Angst, dass sie allein nicht damit zurechtkommen würde.

"Vielleicht hat er erwartet, dass du zu ihm rennst und ihm vergibst."

"Auf keinen Fall!"

"Manchmal sind Männer egoistisch."

"Ich weiß, aber ich kann schwören, dass dies das letzte Mal sein wird, dass ich eine Träne für einen Mann vergieße. Ich will nicht mehr gehänselt und verletzt werden. Alleine bin ich besser dran", versprach sich Rachel. "Ich muss mir einfach eine billigere Wohnung suchen, weil ich nicht alle meine Ausgaben selbst bezahlen kann und Carter House meinen Vertrag nicht verlängert hat."

"Seltsam. Alle sagen, Norman Carter liebt dich."

"Ja, aber ich würde gerne Chefredakteurin werden, um aufzusteigen und Norman davon zu überzeugen, eine Romanserie zu machen ... Leider wird die freie Redakteursstelle wahrscheinlich an Mara Herdex vergeben, und bisher gibt es seitens des Verlags keinen Wunsch, sich für Romane zu öffnen."

"Erstens: Mara ist nicht einmal die Hälfte von dem wert, was du bist. Ich meine es ernst."

"Danke."

"Zweitens: Wer könnte besser als Sie neue Autoren in diesen Verlag bringen?"

"Eigentlich bin ich ein Niemand und habe noch nie in meinem Leben die Position eines Serienredakteurs innegehabt. Ich habe nicht die nötige Erfahrung", hielt Rachel sie zurück und errötete bei all diesen unerwarteten, aber aufrichtigen Komplimenten.

"Sie sind der Gründer des Blogs Sogni di Carta! Es gibt keinen angehenden Schriftsteller, der nicht über Ihren Blog gestolpert ist, um sich Rat zu holen oder Informationen darüber zu erhalten, wie man ein etablierter Schriftsteller wird. Ganz zu schweigen von Ihren Beratungen!"

"Du kennst meinen Blog?", fragte Rachel erstaunt.

Abigail zögerte einen Moment, als hätte sie Angst, sich zu sehr zu exponieren, und beschloss dann, loszulassen und die Wahrheit zu sagen. Schließlich war sie noch nie in der Lage gewesen zu lügen, und bei Rachel Moses, dem Anfänger-Guru, würde sie sicher nicht damit anfangen wollen.

"Du erinnerst dich nicht an mich, oder?", fragte sie sie ängstlich.

"Dein Gesicht kommt mir bekannt vor, aber ich kann mich nicht erinnern, wo ich dich schon einmal gesehen habe", gab Rachel zu.

"Wir haben uns vor drei Jahren in der Buchhandlung von Liza Bennett kennengelernt, in dem Buchclub, den sie jeden Mittwochabend veranstaltet."

Endlich erinnerte sich Rachel an sie. Sie war schon ein paar Mal in Lizas Buchclub gegangen, aber es war immer eine angenehme Erfahrung.

"Wenn ich mich recht erinnere, hast du mich auch gefragt, ob ich eine deiner Geschichten lesen darf", erinnerte sich Rachel.

"Ja."

"Hat es mir gefallen?" Rachel konnte sich einfach nicht erinnern.

"Ich würde nein sagen. Sie schrieben mir eine E-Mail, in der Sie meine gesamte Geschichte in Stücke rissen, die glänzenden Persönlichkeiten der Figuren, das zu abgehackte Tempo und das vorhersehbare Ende kritisierten... Ich habe drei Tage lang vor Enttäuschung geweint."

"Oh. Es tut mir leid", versuchte Rachel, sich zu entschuldigen. Die Wahrheit war, dass sie die Beurteilung eines Manuskripts nie auf die leichte Schulter nahm und sich nie von Freundschaften oder anderen Dingen ablenken ließ. Diese kühle und professionelle Haltung hatte ihr oft den Verlust vieler Freundschaften eingebracht, aber gleichzeitig auch die Bewunderung von Schriftstellern, die versuchten, sich zu verbessern oder zu verstehen, warum Verlage ihre Texte ablehnten.

"Zwei Monate lang habe ich nichts mehr geschrieben. Dann dachte ich wieder über Ihre Worte nach und begann, Ihren Rat zu befolgen. Ich habe hart gearbeitet und Sie letztes Jahr gefragt, ob Sie eine weitere Geschichte von mir lesen könnten. Sie haben mich akzeptiert und mir ein Kompliment für die Fehlerfreiheit und die Flüssigkeit des Textes gemacht. Ihrer Meinung nach war es aber noch nicht reif für die Veröffentlichung".

"Es tut mir leid... Nun, ich bekomme so viele Texte zu lesen und manchmal merke ich nicht..."

"Mach dir keine Sorgen. Ich bin nicht wütend. Ganz im Gegenteil! Ich bin glücklich, weil Sie mir so viel geholfen haben, aber ich weiß, dass der Weg noch sehr lang ist. Wenn ich eines Tages einen guten Roman schreibe, möchte ich, dass Sie ihn veröffentlichen", ermutigte Abigail sie mit einem breiten Lächeln der Dankbarkeit.

"Es wäre mir eine Ehre", lächelte Rachel sie an. Endlich verstand sie Abigails Zurückhaltung während dieser Monate und war erleichtert zu wissen, dass sie nicht auch von ihr gehasst wurde. Bezeichnenderweise wurde sie von vielen Schriftstellern mit Beleidigungen überschüttet, wenn sie nicht von der Qualität ihres Manuskripts überzeugt war.

"Deshalb hoffe ich von ganzem Herzen, dass Sie hier bleiben und arbeiten werden. Auch ich träume davon, Redakteurin oder erfolgreiche Schriftstellerin zu werden und nicht das 'Copy Girl', wie man mich hier nennt, aber mir ist klar, dass du viel besser bist als ich und die Beförderung verdienst, die Norman in Kürze aussprechen wird.

"Ja, aber Mara..."

"Mara ist eine Schlange, und sie wird versuchen, dich mit allen Mitteln auszuschalten, weil sie gemerkt hat, dass Norman etwas für dich übrig hat. In diesem Sinne: Behalten Sie dieses Laufwerk. Darin befindet sich eine Kopie der Arbeit, die Sie in den letzten Monaten geleistet haben, und der Bericht, den Sie heute Morgen fotokopiert haben", erklärte Abigail ihr, während sie ihr einen Kingston-Stick reichte.

"Ich danke Ihnen. Das hättest du nicht tun müssen."

"Vielleicht, aber irgendetwas sagt mir, dass deine Zukunft hier davon abhängt", flüsterte ihr das Mädchen mit sibyllinischer Stimme zu, bevor es das Bad verließ. "Und was die Liebe angeht, heute ist Valentinstag."

"Der Tag ist so gut wie jeder andere", schimpfte Rachel, die die Romantik dieses Feiertags verabscheute.

"Ja, aber nicht hier drinnen. Sie sollten wissen, dass ich letztes Jahr hier ein Praktikum gemacht habe und mich genau daran erinnere, was passiert."

"Was meinst du?", erkundigte sich Rachel.

"Heute ist der Geburtstag des Chefs und wie jedes Jahr kommen seine Kinder, um ihm zu gratulieren."

"Und?"

"Kennen Sie Norman Carters Augen?"

"Ja", seufzte Rachel verliebt. Sein Chef hatte wunderschöne Augen, die auf jede Frau wie ein Magnet wirkten. Es war unmöglich, diesem magnetischen, moosgrünen, leicht ins Graue tendierenden Blick gleichgültig gegenüberzustehen.

"Nun, seine fünf Kinder haben alle die gleichen Augen wie er. Genau die gleiche Farbe und der gleiche Charme. Du wirst sehen, du wirst den Kopf verlieren!"

"Nein, ich nicht", versicherte er ihr. Sie hatte sich gerade versprochen, ihr Herz vor allen Männern zu verschließen, und es war nicht ihre Absicht, einen Rückzieher zu machen.

Das Einzige, wozu sie bereit war, war ein Treffen mit Richard Wayne, einem sehr talentierten, aufstrebenden Schriftsteller, mit dem sie seit fast einem Jahr eine freundschaftliche Beziehung unterhielt.Sie hatten endlich beschlossen, sich zu treffen, und da sie an diesem Abend allein sein würden, wollten sie den Valentinstag gemeinsam feiern. Mehr nicht.

"Wollen wir wetten? Der Verlierer kauft ein Mittagessen bei Powell's, zusammen mit einem Buchgutschein in der Buchhandlung."

"Du bist dran!"