Читать книгу Судьбы суровый матерьял… - Виктор Брюховецкий - Страница 14

Я не был босяком, но бегал босиком…

Апрельская земля. Проталины черны.

Уже грачи в поля из южной стороны

Наволокли тепла, забот невпроворот!

Вот сели край села. Вот сели в огород.

Вот батя взял ружье. Вот целится, вот бьет.

И всё нутро мое ликует и поет!

И я бегом, босой – под гром весенних труб —

Тащу грача домой…

И мама варит суп.