Читать книгу Судьбы суровый матерьял… - Виктор Брюховецкий - Страница 3

Мы идем на базар – Колька, Юрка и я…

Нам на долгую жизнь от базара осталась,

Словно высшая милость, великая малость —

Фотоснимок. Эпоха! Кусок бытия.

…Мы стоим на подмостках средь белых холстов,

Три осколка войны, три песчинки России.

И фотограф прикрыл наши ноги босые

Самодельным венком из бумажных цветов.

А за стенами солнце и крики детей,

И тяжелая ругань, и воздух сопревший,

И пустые штанины – теперь их всё меньше —

И тележные скрипы, и дух лошадей.

Здесь, на этом базаре, сапожник-карел,

Наш сосед, посылая проклятия Богу,

Продал три сапога. Все на правую ногу.

Он в то лето под осень от водки сгорел…

Мы бродили меж тощей и сытой возни,

Мы смотрели, как пьют, как воруют цыганки.

Вся огромная жизнь! И с лица, и с изнанки…

Кто там думал о нас в те нелегкие дни?

Да никто! Но остался кусок бытия,

И остался фотограф, дарующий милость,

И стена из холстов, за которой дымилась,

Как на сцене огромной, планета моя.

И случится – когда подступает покой,

Я беру это фото, как пропуск в те годы,

Где на шумных базарах сходились народы,

И холсты, словно полог, срывая рукой,

Я вхожу на базар. Я иду и смотрю…