Читать книгу Судьбы суровый матерьял… - Виктор Брюховецкий - Страница 31

Он ставил шаг размашисто и длинно,

Плащом китайским кованным шурша.

Упругая стальная сердцевина.

Распахнутая мощная душа.

Желанный гость,

Он был как бог и выше.

Садясь за стол, он вынимал наган…

Кружился день над голубиной крышей,

Смотрел в окно, заглядывал в стакан.

К вину катилось пиво на прицепе.

И под стакан, он мне сквозь хмель и грусть,

Читал стихи, где кот ходил по цепи.

Не по листку читал, а наизусть.

Он тосковал – какие люди были!

Ведь погибали… почитай, за так.

Рассказывал, как Пушкина убили.

Убили – что… А хоронили как…

Он был блатной.

Он был из местных урок…

Гитару бы.

Да где гитару взять…

Он от ствола прикуривал окурок

И разрешал наганом поиграть.

Сверкали камни, пламя шевелилось,

Вытягивало красный язычок…

Пока вино плескалось, пузырилось,

В тоннель ствола, в таинственный зрачок,

Я всматривался.

Холод пистолета

В меня вползал, почти сводя с ума…

Мне в том стволе, во тьме, судьба поэта

Мерещилась.

В окне стояло лето,

А чудилось – морозная зима.