Читать книгу Судьбы суровый матерьял… - Виктор Брюховецкий - Страница 52

Голова моя приезжая.

Ветер гонит облака.

Пахнет корюшкою свежею

Возле каждого лотка.

Дорогое человечество,

Словно сгусток суеты,

И колышется, и мечется,

И несет в руках цветы.

Я стою, как замороженный,

Я – село! Сойти с ума…

Я смотрю, как завороженный,

На толпу и на дома,

На зарю, такую гордую,

И не знаю, что, любя

Степь мою, поверю городу

И отдам ему себя.