Читать книгу Судьбы суровый матерьял… - Виктор Брюховецкий - Страница 65

Напитан ветер горечью грибной,

Листом брусничным, шкурою лосиной,

И я тебя смешливой и счастливой

На облаке рисую. Будь собой!

Плыви, качаясь и зрачки кося.

Раскосая! Болотною осокой

Разрезы эти сотворить нельзя,

Но только кровью чистой и высокой!

Откуда ты, безгрешное дитя,

С каких степных курганов-эверестов

Возникла, восторгаясь и шутя,

В краю чухонцев и холодных эстов?

Зачем тебе сей сумеречный край,

Где влаги больше, чем в любом арыке,

Где каждый дом, что караван-сарай,

А бронзовые кони безъязыки.

Их так сумели ладно изваять,

Что от табунных отличишь едва ли,

Им жилы натянули, подковали,

И на мосту оставили стоять.

Они мертвы!

О, как они мертвы!

Мертвее не отыщешь во вселенной.

Им вскрыли кровь, у них пустые вены,

А в гордом повороте головы, —

Внимательней всмотрись – увидишь ярость,

И брызжущая с повода слюна

Всем говорит, что жизнь не состоялась.

Но эта боль не всякому видна.

А потому, подковками звеня,

По Невскому с подругами шагая,

Раскосыми глазами не мигая,

Ты разгляди коня…