Читать книгу Пыль над городом. Избранное - Виктор Голков - Страница 34

Зачем так хрипло, пропасть,

ты под ногой поёшь

и ничего назад не отдаёшь?

Остры твои уступы, ведущие в ничто,

вокруг тебя покатое плато.

И лампочки мигают, сто тысяч огоньков,

покрытых тёмной копотью веков.

Мной выстрелила в пропасть

моей судьбы праща,

и я лечу под парусом плаща.

И по лицу мне воздух

бьёт и свистит в ушах,

как птица в приозёрных камышах.

Я шевелю губами, как будто заводной,

но не родится песни ни одной.

Мираж какой угодно,

самый ничтожный – пусть,

и мёртвой хваткой я в него вцеплюсь.

Чтобы сплошным потоком лилась в меня

листва,

от страха не болела голова.

И у лица ладони я чувствовал твои,

услышал вновь, как стонут соловьи.

Но за спиной надулся

плащ чёрным пузырём,

и стала ночь моим поводырём.

И пустоты касаясь, дрожит моя рука,

морщинистая, как у старика.

И где-то в отдаленье мелькает тень лица,

и нет паденью моему конца.

Так, словно доживаешь сотый

Век на земле, тебе знаком

Железный пульс ее работы

И каждый куст, и каждый дом.

Как странник с нищенской клюкою,

Полсвета обошел, скорбя.

Тебе известно, что такое –

Ни в чем не обрести себя.

Лишь не встречал другого края,

Где был бы воздух тяжелей,

Чем сладковатая, сырая

Промозглость родины твоей.

Ты ею вдоволь надышался –

По хрип ночной и тошноту.

Теперь от родины остался

На память – горький вкус во рту.

Ты для нее не существуешь,

Мгновенно промелькнувший блик.

Но ты ведь больше не тоскуешь,

К ночной бессоннице впритык.