Читать книгу Новое несовершенство. Верлибры - Виктор Каган - Страница 7

На асфальте распластано мёртвое время —

кто-то выбросил будто окурок или котёнка в окно,

не само же оно прыгнуло с тринадцатого этажа,

отчаявшись быть хоть немного нужным тому,

кто второй час толчётся с мобильником на балконе,

щекоча уши кому-то за тридевять улиц.

Солнце начинает садиться.

Ражий мужик

спешит за бутылкой, наступая на рыжие листья

и с маху вминая во время каблук.

Сердитая тётка

волочёт домой упирающегося огольца,

«Обормот, – кричит, – всё бы тебе носиться,

а время не ждёт, пора за уроки!»

и наступает на время стоптанным тапком.

Подкатывает мерсюк, вылезает деловитый мэн,

долго топчется на времени,

стирая с капота следы пролетевшей пичуги

и матеря всё, что летает,

скрывается в пасти подъезда.

Никто и не замечает, что время лежит под ногами.

Только дремавший на скамейке старик,

хрустя скелетом,

поднимается,

ковыляет к нему,

нагибается,

хочет поднять —

время ему пригодится,

сам не знает, на что,

но не пропадать же добру,

да и жалко,

больно же времени,

можно выходить, всё же не так пусто

будет в давно опустевшей квартире,

говорит:

«Не бойся, я не обижу»,

протягивает руку…

Гоняющий мяч конопатый шкет

с размаху лупит ногой по времени

и оно улетает,

будто тряпичная кукла, в помойку.

Старик, чуть не плача, шепчет:

«Ну что же ты, мальчик?»,

а тот:

«Дедушка, что вы?! Подумаешь,

есть о чём плакать, часик какой-то,

времени, вы посмотрите, навалом».

Солнце устало садится на пустыре за домом.