Читать книгу Не случайно - Виктор Подгорский - Страница 11

Каждое утро встает заря,

пожаром идет на вы.

Каждое утро в окне, пыля,

краснеет ожог Москвы.

Стоит за окнами птичий треск,

пытается день цвести.

В глазах опостылевший мертвый блеск,

огонь догорел почти.

Встает человек, оставляя тень

дремать до закатной тьмы.

Являя собой, как всегда, кремень,

идет он смущать умы.

И только когда он вернется вновь,

коррозией слов покрыт,

проснется тень и польется кровь

и плоть его оживит.

И будет на кухне пить горький чай,

не размыкая век,

дымить папироскою невзначай

израненый человек.

Он что-то опять потерял в бою

с рутиной, враньем, с собой

и в тень превращается на краю

отброшенную тобой.