Читать книгу Не случайно - Виктор Подгорский - Страница 15

Все снегопад на белом свете, снегопад.

Снежинки кружатся как будто не в попад.

Все под становится, что прежде было над,

и время начинает течь назад.

Нам кажется, что в этой суете

мы можем путь найти, по простоте.

Мы все кружим по белой пустоте,

где нет дорог или совсем не те,

где в сторону есть ход, но нет вперед,

где каждый от судьбы чего-то ждет,

где нам встречается не тот в момент не тот,

а снег идет, а снег идет, а снег идет.

Снег падает, откуда ни возьмись,

и кажется, что дальше только ввысь.

Все замело, и нет других здесь троп,

со всех сторон один сплошной сугроб.

А снег идет. Плотнее снежный ком.

Уж не сыскать сочувствия ни в ком

из тех, кто временем безжалостным влеком,

из тех, кто пол считает потолком.

И даже если мнится, что вдвоем,

уже мы в полном одиночестве идем.

Все сущее мельчает день за днем,

и нам придется раствориться в нем.

Идем туда, где день невозвратим,

где каждый шаг, увы, необратим.

Идем в ничто, а может быть летим.

Идем в ничто, где каждый – побратим.

А снег идет, в ничто из ничего.

Уже нет в мире белоснежном никого,

не слышно снега, только тишина,

и взгляд наш застилает пелена.

А снег идет, и все белым бело.

Ничто в ничто ничто из ничего.