Читать книгу Не случайно - Виктор Подгорский - Страница 20

Дождь-бисер насквозь пронизал мешковину небес,

Под нею деревья, красны как созревшие фрукты.

Листвой салютует далекой зиме умирающий лес,

лишь веток и ветра услышишь

едва замирающий стук ты.

Последние утки уже покидают распадки холмов,

в пруду леденеющем знак расставанья читая.

Сидишь у окна и мараешь бумагу на груде томов,

а птицы все кличут тебя, до поры улетая.

Печальнее нет ничего и прекраснее нет,

чем дьявольский миг умиранья за миг до рожденья,

когда все пустое и лишнее сходит на нет,

когда застилает поля покрывало забвенья.

Осенние сакуры наши – береза и клен —

лишь миг золотятся, чтоб после исчезнуть навеки.

Так страсть существует, пока мимолетно влюблен,

чтоб после оставить лишь семя тоски в человеке.

Поэтому стар не кто много прожил,

а кто пережил много смертей,

кто в панцире льда заковал

бытия предыдущего время.

И молодость лишь не считает ни сил, ни потерь,

покуда росток пробивается

сквозь не замерзшее семя.

Дождь-бисер настойчивей дятла

стучится в проемы окна.

Деревья и лужи все больше похожи на пятна.

Как горькие слезы, поля застилает вода.

По ком же ты плачешь, осенняя даль?

Не понятно.