Читать книгу Со своих колоколен - Виталий Аверьянов - Страница 3

Я с эпохою моей на ноге короткой,

С дерзновеньем, панибратски обращаюсь с ней.

Не уехал, не сломался, не упился водкой.

Якоря мои – таланты, ждали лучших дней.

В 20 лет я был лихой, пел повсюду песни.

Мы с ребятами мечтали сколотить рок-бэнд.

Но все дилетанты, пить с такими интереснее.

Много было выпито, а группы нет как нет.

Глас народа – глас юрода, скрытый, междустрочный…

Поколение отцов раскатали в хлам.

Мы за ними – словно взвесь. Наша жизнь отсрочена.

Ну а что грядет за нами? белый шум да спам?

Все распалось, расплылось, стало несерьезным.

Там где бабки план давали, внучки курят план.

А в поэзии – верлибры подлецов скабрезных

Либо на погибель нашу плачи ярославн…

А эпоха-то идет – как партнерша в вальсе.

Я ж ей в пику сальтареллы бешеный волчок.

В 35 ни проженился, ни проспиртовался,

Как огурчик – по портрету дашь четвертачок…

Я с талантами своими будто жид пархатый:

То в тайник их отнесу, то зарою так.

Ни покоя днем, ни ночью, не лежат, проклятые,

Норовят всем показаться, точно я маньяк!..

Повернусь на левый бок – снится мне идея.

Повернусь на правый бок – струна во мне дрожит.

На душе взрывоопасно, чисто у злодея,

Груз в тротил-эквиваленте – хорошо лежит!

Ведь я с ним не ко двору, ведь я с ним не к месту,

Как шашлык замаринован чуждою средой.

«Не из нашего он слеплен, понимаешь, теста», –

Говорил поэт поэту, рыжему седой.

Не дал Бог: не разменял я дар свой на подарки,

Рисовал валюту в стол, богател в столе.

А пустил бы в ход – глядишь, и вышел в олигархи,

Вылетал в оффшоры бы на собственной метле.

Но пригрело наш бугор, и оттаял мамонт,

Пробудился, прочихался, хобот прочесал.

Кто хотел всех обмануть – сам собой обманут.

И в утиль идет эпоха тех, кто нас списал…

Все-то Русь пережила, прожует и это,

Чрез инфаркты сбросив кожу, вздымит птичий свист.

Потому как тайная свобода здесь воспета.

А свобода на потребу – просто чистый лист.