Читать книгу Вероятностный мир - Виталий Бурик - Страница 3

Мир человека меньше, чем весь мир,

Но даже он не пойман в сеть словами.

Из вечного пространства чёрных дыр

течёт душа незримыми глотками.

И вот уже живут её теплом

дворы, дома, и утварь, и бумага…

Здесь вечности печать лежит на том,

что тленности не убежит в два шага.

Дитя земли, гунн с варварским лицом,

справляет для коня седло из злата…

Не первым ли всеобщим языком

вещь рукотворная явилась в мир когда-то?

Музеи, как пиратов сундуки,

скупого рыцаря сразив великолепьем,

хранят слова умелой той руки

для наших глаз, столетье за столетьем.

И косность вековая вдруг течет,

И формы льёт дыханье стеклодува…

Так мастерство приручит хаос, счёт

расставит вешки в галереях Лувра…

И будет человек лицом к лицу

стоять перед началом всех историй.

И с теми же вопросами к Творцу

он обратится вновь: зачем он? кто он?

Изгиб руки,

и подбородок о ладонь

опёрся, словно лодка о причал…

О как давно

мой голос не звучал

так явственно, являя то, что мне

осталось,

словно старое вино

от солнечных и виноградных дней…

Его испей —

шепчу – его испей,

возможно, для тебя берёг. Но – вру.

Скорей всего

в беспамятстве забыл

в глубоких и безмолвных погребах…

Но вот —

глаза лучатся, и изгиб

руки – как ветвь, где зреет виноград.

Прозрачный

солнцеликий виноград,

что кровь согреет чувственным вином…

Осенних листьев головокруженье

Меня срывает с прочного причала

И вспять реке несёт, в её начало.

В несбыточное зыбкое сплетенье

Из снов и недомолвок обещаний,

Из утренних тропинок слёзноросых,

Из щебетов и слов разноголосых,

Из разноцветных прядей, рук касаний…

И кружит, кружит, кружит мой кораблик,

И ищет пристань в дымке горизонта,

И верит, что к тебе вернётся с фронта

Мой оловянный брошенный солдатик…