Читать книгу Вероятностный мир - Виталий Бурик - Страница 6

Пригрело. Без снега местами асфальт,

Как будто без кожи…

И тащится, хлюпая лужами, март

Навстречу прохожим.

Весна – ничего. Не последний сезон,

Дай Бог, мы встречаем.

Не верим, что завтра не будет, что сон

застынет молчанием…

Но даже совсем рядовая весна

Всегда единична.

Душе, соловелой от долгого сна

Летать неприлично…

Но бьётся она, словно рыба в стекло

холодной витрины,

И верит – вернётся с неверным теплом

В свои Палестины…

Я превращаюсь в зелёный кактус.

Ты превращаешься в рыжую белку.

Я в подоконник врастаю корнями.

Ты убегаешь по веткам балконов.

Стукнувшись оземь ты обернёшся

белой берёзой, серой осиной.

Я превращаюсь в каменоломку,

В дом прорастаю своими корнями.

Ветви берёзы или осины

Вырастут и до окна достанут,

Где, прорастая сквозь подоконник,

Дом пробивая своими корнями,

Я из окна смотрю на деревья

И разговор продолжать не желаю…

Когда, к тоске приговорённый,

Я выйду медленно из сгустка

Машин и улиц, лиц и стёкол

Гулкосверкающей Москвы,

Я зацепить прощальным взглядом

Побольше постараюсь света

Витрин, зеркальных отражений,

И… зеркальце себе куплю…

И может быть в тисках отчаянья

В срок дней не ярких, но насущных,

В заботах, снах без сновидений

Я вспомню вдруг твоё окно.

И – зайчик солнечный отправлю

По направлению на кухню

Где пьёшь ты чай с таким вареньем,

Какого нет ни у кого…