Читать книгу От «А» до «Я» - Владимир Бастраков - Страница 78

Снова осень, горькая немилость,

Вдруг подкралась незаметно как,

Вроде лето, лето колосилось,

И вдруг лист весь жёлтый, как медяк…

И вдруг ветер с лютым озлобленьем

Бросил в спину жёлтую метель…

Я гляжу с печалью и смятеньем —

Уж не мне ли стелет он постель?

Уж не мне ль поёт прощальну песню

На закате серенького дня?

Если б только знать мне лишь, о, если б

Знать, что он хоронит не меня…

Я ещё бы тыщи вёрст отмерил,

Побродил, тоскуя и любя,

Если б только знал я, если б верил,

Что хоронит ветер не меня…

Всё забыто в прошлом, отлетело,

Ничего в прошедшем мне не жаль.

Только ветер гонит оголтело

По оврагам жёлтую печаль.

Жёлтым тленом посыпает травы,

Словно шепчет: «Жизнь ты прожил зря…»

И в молчанье над нагой дубравой

Догорает жёлтая заря…