Читать книгу Возглас - Владимир Бойков - Страница 18

          У струй замшелых рек,

что начинают бег

водою ключевою, –

на мельнице забытой

творится время всё – нехватка и избыток,

всё бремя времени, на всё живое.

          Великий Мельник сносит непрестанно

в помол грядущего зерно,

в котором – первозданно –

изменчивое с вечным сведено,

и мелево выносится на форум

и пожирается немедля хором,

в котором нет числа мирам

и меры временам,

крупчатка жизни сыплется и нам.

          Напряг безостановочен работы,

нет роздыху, не сбавить обороты:

и жернова прожорливо скрежещут,

и колесо скрипит, и плицы мерно плещут,

и с жёлоба язык струи, свисая, блещет

от солнц и лун, сменяющих друг друга,

и мудрая вода бормочет без досуга:

– Замрёшь на миг, вовек не отомрёшь –

беги, пока бежишь, хотя б и невтерпёж!..

          Мне слышен этот голос поневоле,

тварь божия – бодлив я, да комол

и невелик, а все же мукомол

доставшейся мне доли.