Читать книгу Возглас - Владимир Бойков - Страница 21

         Ликует птаха и полощет в горле

отраду лета – где-то здесь, в кустах.

          Сбегаешь ты на берег с крутогорья,

и осыпается песок в следах.

         Вот всё примрет – едва лишь платья складкам

упасть у ног, лишь тронуть ветвь руке –

          над долгим «и» испуг вспорхнёт «и» кратким!

А я божок приречный в лозняке.