Читать книгу Избранное - Владимир Мавродиев - Страница 104

Берег, белый от берёз,

речки мелкой, неприметной.

Улеглось, угасло лето.

Утро серое без рос.

Да туманная вода

ёжится в дорожных лужах.

Я опять забрёл сюда,

потому что нету лучше –

той вон, в тихий лес, тропы,

для кого-то пусть банальной,

где поникшие грибы,

ежевики дар прощальный.

Незатейливый пейзаж.

Видишь раз, наверно, в сотый.

Но который не отдашь

за любые за красоты.

Скоро, скоро он, мороз,

серебрясь, остудит утро.

…Льются медленно и мудро

белые стихи берёз…