Читать книгу Избранное - Владимир Мавродиев - Страница 89

Шумят осины у реки

и тянут к небу руки белые.

Прошли дни тёплые, дни первые,

пришли последние деньки.

Зима уже не выжидает:

в траве – замёрзшая роса.

Октябрьский ветер выжигает

насквозь продрогшие леса.

Вот пристань. К ней сынишка-катер

спешит прижаться что есть сил.

А в Волгу медленно, по капле

стекает золото осин.

Склонилась ива, как лосиха,

земля вздыхает глубоко.

И пусто стало, и красиво,

и одиноко, и легко.