Читать книгу Избранное - Владимир Мавродиев - Страница 93

Ветер рыхлит дерева,

хлопают ветви крылами.

Что ж это, милая, с нами?

Что ж не отыщем слова?

Здесь же когда-то с тобой

шли по ноябрьской аллее,

шли и надежд не жалели,

сказкой назвали любовь.

Как он, ноябрь, огрубел!..

Свищет безлистая полночь.

Но, как соломинку, «помнишь?»

хочется бросить тебе.

Только слетает «прощай».

Вот и шагов удаленье…

Глухонемые деревья

руки к нам тянут, мыча…

Будто бы знают о том,

что так неискренни речи,

что наши души трепещут,

как две реки подо льдом.