Читать книгу Во весь голос (сборник) - Владимир Маяковский, Владимир Владимирович Маяковский - Страница 54

В авто

                 насажали

                                  разных армян,

рванулись —

                         и мы в пути.

Дорога до Ялты

                              будто роман:

все время

                  надо крутить.

Сначала

                авто

                        подступает к горам,

охаживая кря́жевые.

Вот так и у нас

                            влюбленья пора:

наметишь —

                        и мчишь, ухаживая.

Авто

         начинает

                          по солнцу трясть,

то жаренней ты,

                               то варённей:

так сердце

                    тебе

                            распаляет страсть,

и грудь —

                   раскаленной жаровней.

Привал,

               шашлык,

                                не вяжешь лык,

с кружением

                        нету сладу.

У этих

            у самых

                           гроздьев шашлы —

совсем поцелуйная сладость.

То солнечный жар,

                                    то ущелий тоска, —

не верь

              ни единой версийке.

Который москит

                                и который мускат,

и кто персюки́

                            и персики?

И вдруг вопьешься,

                                     любовью залив

и душу,

             и тело,

                          и рот.

Так разом

                   встают

                                облака и залив

в разрыве

                  Байдарских ворот.

И сразу

               дорога

                            нудней и нудней,

в туннель,

                   тормозами тужась.

Вот куча камня,

                               и церковь над ней —

ужасом

              всех супружеств.

И снова

               почти

                          о скалы скулой,

с боков

              побелелой глядит.

Так ревность

                         тебя

                                 обступает скалой —

за камнем

                   любовник бандит.

А дальше —

                      тишь;

                                 крестьяне, корпя,

лозой

           разделали скаты.

Так,

        свой виноградник

                                           по́том кропя,

и я

     рисую плакаты.

Пото́м,

              пропылясь,

                                    проплывают года,

труся́т

            суетнею мышиной,

и лишь

              развлекает

                                   семейный скандал

случайно

                  лопнувшей шиной.

Когда ж

                окончательно

                                           это доест,

распух

             от моторного гвалта —

– Стоп! —

                    И склепом

                                        отдельный подъезд:

– Пожалте

                      червонец!

                                         Ялта.

1924