Читать книгу Дорога к Пушкину (сборник) - Владимир Михановский - Страница 57

Воздели руки колкие кусты,

За тучами в Михайловском грохочет.

Но то не гром, а муки немоты:

Гроза сказать, наверно, что-то хочет,

А не дано. Свиваются века,

Но не дается темное наречье.

И корчится река без языка,

И в ней тоска почти что человечья.

До – ничего, и после – ничего,

Но сущее – и это ведь немало.

Мы созданы природой для того,

Чтобы она сама себя познала.