Читать книгу Дорога к Пушкину (сборник) - Владимир Михановский - Страница 66

Жара жирует в средней полосе;

Лежит, как пес, у самого порога.

Давно забыли травы о росе.

Ведет во Псков иссохшая дорога,

Зовет поэта – но к чему мне Псков?

Не отпускает опустелый кров.

Тропинки задыхаются в пыли

И тени, как листы железа, плоски.

К дороге, словно к речке, подошли

От зноя разомлевшие березки.

А даль дрожит, и хмурится простор,

Все гуще синь, и контуры все строже.

Закат лучи прощальные простер,

Прощальные – и страждущие тоже.

Слепой грозе не нужен поводырь!

И молний синих набухают жилы.

На ждущий мир, на страждущую ширь

Идет стихия неизбывной силы.